Blog de Diegogue

10 micro reseñas de películas que no he tenido tiempo de reseñar en 68 revoluciones, pero que son buenísimas y por ello se las recomiendo a todo el mundo

2012-01-22T18:46:00.000-05:00

Drive (el mejor noir del siglo XXI)
Another Earth (ciencia ficción indie)
L'Ultimo terrestre (Gipi también hace cine, y lo hace bien)
Abrir puertas y ventanas (tres hermanas sufriendo mucho y aprendiendo a madurar)
The Tree of Life (tal vez mi pelicula preferida de todas)
The Mill and the Cross (los cuadros de Peter Brueghel hechos cine)
The Innkeepers (terror modesto y honesto)
Estigma (terror de la transición, por José Ramón Larraz)
Guest (si todos los documentales fueran como los de Guerin yo vería uno semanal en vez de 2 al año)
They Live (una de las mejores de Carpenter)

Alan Moore comenta la antipatía de Frank Miller hacia el movimiento Ocuppy

2011-12-05T21:19:00.001-05:00

“Bueno, Frank Miller es alguien cuyo trabajo apenas he seguido durante los últimos 20 años.Pienso que Sin City es recalcitrantemente misógina, 300 salvajemente ahistórica, homofóbica y totalmente errada. Creo que el trabajo de Frank Miller y su sensibilidad han sido sobrevalorados durante mucho tiempo.
Desde que no tengo nada que ver con la industria del cómic, no tengo nada que ver tampoco con la gente que hace parte de ella. He oído sus opiniones acerca del movimiento de los Ocuppy, y es exactamente lo que se podía esperar de él. Siempre me ha parecido que la mayoría de los profesionales del cómic, si debes ubicarlos politicamente, tendrías que referirte a ellos como centro derecha. Yo no me siento parte de ningún bando, ni siquiera sé si soy de centro izquierda, he sido muy abierto con mis ideas al respecto desde el inicio de mi carrera. Así que sí, pienso que sería justo decir que Frank Miller y yo tenemos visiones diametralmente opuestas acerca de muchas cosas, pero especialmente acerca del movimiento ocuppy. Hasta donde puedo ver, el movimiento Occupy no es más que gente común, reclamando por derechos que siempre deberían haber sido suyos. No puedo pensar en una razón por la cual como población debamos quedarnos sentados y ver como se reducen los estándares de vida, para nosotros y para nuestros hijos, posiblemente por generaciones, cuando la gente que nos ha llevado a eso es recompensada por ello. Ciertamente no han sido castigados de ninguna forma porque son demasiado grandes para caer. Creo que el movimiento Occupy es, en algun sentido, el público diciendo que son ellos quiénes deberían poder decidir quién es tan grande para caer o no. Es un grito completamente justificado ante el ultraje moral, y ha sido manejado de manera muy inteligente, no violenta, lo cual es probablemente otra razón por la cual Frank miller no está complacido. Estoy seguro de que si el movimiento estuviera lleno de vigilantes sociópatas maquillados como Batman, Miller le encontraría algún encanto. Definitivamente deberíamos estar todos de acuerdo en diferir con eso."

traducido de acá

Recuerdos

2011-11-10T22:01:00.001-05:00

En mi recuerdo más antiguo me veo a mí mismo pescando en un agujero en el hielo, supongo que soy un esquimal, mi tez es oscura y mis pómulos sobresalen, espero paciente a que se acerque un pez y lo ensarto con mi lanza. No sé demasiadas cosas, solo que de esa comida dependen mi supervivencia y la de los míos.

En el siguiente ciclo me veo como el chamán de una tribu muy primitiva, no alcanzo a distinguir de qué parte del mundo, tengo conocimientos rudimentarios de conjuros y oraciones, de yerbas que producen efectos medicinales con los que ayudo a mis semejantes, soy conciente de que lo que llaman magia esconde un mar de conocimientos inmenso del que yo sólo sé un poco, pero que ese poco me permite un pequeño estatus en la sociedad de la que hago parte. Soy solitario y meditabundo, sé que tengo más de lo que merezco, y que juego no tan inocentemente con poderes ocultos.

Ahora me veo en una ciudad de piedra y adobe, hace calor y hay arena por todos lados, creo que estoy en la antigua Sumeria, y que trabajo como asistente de un fabricante de aceite, me veo llevando vasijas a un templo sagrado, un hombre barrigón me saluda sonriendo y oculta algunas vasijas del templo para su propio provecho, ya hemos hecho negocios antes, en el templo se rinden cultos que no respeto demasiado, algo dentro de mí me dice que esos dilemas ya los conozco, y que este no es el tiempo de retomarlos, si no de aprender el arte de los negocios. En la ciudad hay gente de varias razas, se escuchan muchas lenguas y se adoran muchos dioses, con mi carro cargado de aceite voy descubriendo que el mundo de los negocios y el de los escrúpulos no necesariamente van juntos.

Más adelante me encuentro ya en la era cristiana, he partido a la guerra y he regresado, celebro con un compañero que ambos volvimos con vida, tenemos monedas de cobre en el cinto y compramos vino. En la taberna hay una pelea, son tiempos rudos y las reyertas se resuelven de la manera más tosca, venimos de una guerra que nos acostumbró a ver la muerte a los ojos sin inmutarnos. No estoy del todo seguro, pero creo que muero con mi cráneo reventado de un masazo en una pelea de borrachos. No hay nada que lo pruebe, pero creo que el escenario de mi muerte es la campiña inglesa, el año puede ser cualquiera entre 1100 y 1300.

Veo muros de piedra inmensos e inexpugnables, que ocultan calabozos y potros de tortura, si antes combatí en las cruzadas sin saber lo que éstas significaban, ahora soy un representante de la Santa Iglesia de Roma, seguramente es la primera vida en la que sé leer, y mi condición de religioso me ha acercado a la inquisición. Sé que es vital expulsar a los judíos de España (estoy en España!), y a los que no se vayan y no se conviertan, pues hay que exterminarlos. Se me ha dicho que es lo correcto, en el nombre del dios padre, algo dentro de mí me señala que la comunicación con dios puede ser directa, que no necesito una institución para ello, que el hombre es falible y no es dios, y que acaso no tiene derecho a decidir el destino de los demás hombres. Están torturando a un judío de unos 40 años, lo han dejado calvo y le han sacado varios dientes, lo han hecho beber aceite hirviendo y le han dado latigazos, sé que he visto el mismo aceite en actos litúrgicos igual de falsos en otro tiempo, en otro lugar, sé también que el ser sacerdote me da privilegios que no necesariamente merezco, sé que ese hombre torturado y que va a morir pronto no tiene mas culpa que la de haber nacido en una cuna distinta a la mía, donde se profesa otra fe. En un punto no lo soporto más, y pido a los verdugos que cesen con las torturas, el hombre será quemado en la hoguera al amanecer, pero no es necesario seguir haciéndolo sufrir, él advierte que intercedo, acaso sabe que tampoco puedo hacer más, no me sonríe, pero alcanza a mirarme con algo que parece agradecimiento. No lo sé entonces, pero volveremos a encontrarnos.

Entonces soy un caballero de algún renombre y fortuna, libertino y acomodado, entregado a vicios y placeres amorales, me es frecuente visitar varias alcobas de importantes damas, y seguramente me he batido a duelo un par de veces, estoy en Francia y debe ser el siglo XVII, tengo el cabello largo y rizado, y sirvientes solícitos que cubren todos mis caprichos, la suerte me ha sonreído y eso me ha vuelto soberbio y cínico. No aprendo demasiado en este ciclo, seguramente muero de una enfermedad venérea mal curada, seguramente acuchillado por un marido celoso, nada de eso es importante.

Ahora soy una anciana, recorro callejuelas del gheto judío de Praga, llevo la vida de una mujer humilde a la que nadie quiso nunca, seguramente quise tener una suerte mejor, ser hermosa, tener vestidos y hacerme peinados, pero nadie se preocupó nunca por mí. En toda mi vida debo haber trabajado en varias casas como asistenta, y sé que me agradan los gatos. Mi vida es gris y apagada, soy un ser triste.

Y ahora un soldado prusiano, hábil con el fusil y de complexión atlética, no me alegra matar, pero es mi trabajo, he estado en mil batallas, he escuchado los cañones bombardear ciudades, y los tambores redoblando en marchas interminables. He visto cientos de hombres morir en manos de los soldados de Napoleón, no me importan demasiado los motivos de la guerra, pero hago mi trabajo lo mejor que puedo, esta vez me he adentrado en un bosque en medio de la nieve, he derribado a dos soldados franceses, me he alejado de mi pelotón y quiero regresar, no tengo miedo de los hombres ni de la noche que se aproxima. Me rodean los lobos, son muchos, y todo termina demasiado rápido, sin permitirme reflexionar, sé que es ésta una muerte como cualquier otra.

América, el nuevo mundo, he nacido en el sur, y desde muy joven he sido un vendedor, he recorrido poblaciones aledañas al Missisippi, ofreciendo ungüentos que supuestamente curan todas las dolencias posibles, pero que están hechos de lo mismo, grasa de cerdo perfumada con alguna esencia barata. Todo está en cómo los vendo, cómo hablo a la gente y los convenzo, cómo manejo, de una forma mezquina, el arte de la manipulación. Sé que soy bueno hablando, y de la venta de menjurjes paso a la política, tengo una esposa joven y hermosa que me ama y a la que yo también quiero, ella me impulsa en mi carrera, dice que con mis dotes de oratoria puedo llegar tan lejos como quiera, incluso el senado. Soy un demócrata, a veces no sé si me he metido en esto solo por el beneficio personal o porque pienso que la política puede ser importante para el bien común. Empiezo a dudar de mi capacidad para sobrellevar el poder, me enfermo y muero a los 35 años, quedando truncada mi carrera.

Teniente de la armada del zar, es el 14 de mayo de 1904, me he despedido de mi joven prometida y he partido a una misión que involucra el honor y el deber a la patria, no soy un cínico con estas cosas, creo que la carrera militar es la única realmente valiosa, la que pone a prueba todos los verdaderos valores del hombre, tengo sólo algunas dudas porque en los ojos de mi prometida veo otro tipo de vida, ella es más joven que yo, más inocente, pero su ternura despierta en mí sentimientos encontrados. Mi carrera es importante, un alto mando que siempre ha creído en mis habilidades se despide de mí en el puerto deseándome suerte en una misión que parece de rutina, me conmueven sus sentimientos paternales, porque es el hombre que más admiro. En alta mar el acorazado es atacado por los japoneses, hay disparos por todos lados, los hombres mueren como moscas, una bala se me clava en el pecho, arde dentro de mí, la siento incrustada en mis costillas quemándome lo que me queda de vida, caigo al suelo y miro al cielo, distingo a una gaviota, el pecho me arde, los hombres están muriendo a mi alrededor, una idea cruza por mi cabeza y trato de descartarla, son mis últimos momentos conscientes y no quiero desperdiciarlos con sensiblerías, pero las ideas atraviesan mi mente con rapidez, en mis últimos suspiros lo advierto, acaso he dado mi vida por un imperio que se está muriendo, acaso el zar es un déspota que no representa los verdaderos valores rusos, acaso hay valores más profundos y más sagrados que los de la patria. Mi mente viaja y recorre las estepas hasta mi pueblo natal, imagino a mi prometida en su casa, ignorando que estoy muriendo, algo dentro de mí me dice que he sacrificado mi vida en vano, que habiendo creído toda la vida en el honor pude llevar una existencia más digna como campesino, velando por mi esposa y mis hijos, del mismo modo que lo hizo un pescador esquimal muchos siglos atrás, por alguna razón sé que el almirante que se despidió de mí en tierra sabía que yo iba a morir hoy, que él sabía en el fondo de su ser todas estas cosas que estoy pensando, que él también era un alma antigua que había venido varias veces a este mundo. Veo la gaviota en el cielo y no me explico como puede sobrevolar tan tranquila el lugar de la batalla, veo a mi novia asomándose a la ventana preguntándose por mí y si será cierto que a mi regreso nos casaremos, sé, además, que nunca podrá superar mi muerte, que perderá su juventud, que nunca volverá a amar y que será profundamente infeliz. Todo se mueve a mi alrededor, no distingo el vaivén del acorazado de esa fuerza que me mueve y me dice que es hora de partir, de pronto sé que me equivoqué, que tomé las decisiones equivocadas al igual que media humanidad, parto del mundo con la amargura de haber defendido ideales vacíos y haber desperdiciado lo único que de verdad importaba.

He deambulado por países y por épocas, he conocido hombres y mujeres de infinidad de culturas, he distinguido la sombra de dios en la penumbra, sordo a mis súplicas, pero presente.

Y he dejado de suplicar.

Me he reencontrado con amigos y enemigos, con amores y con penas, he nacido otra vez en el nuevo continente, en un país ingenuo y brutal, ignorante de su herencia y al mismo tiempo vital, he corrido la suerte de ser extranjero en mi propia tierra, he vivido de forma azarosa, tratando de mantener la disciplina del soldado aplicada a la vida del artista, he intentado conocer los fantasmas del alma y de la mente, he buscado verdades escondidas entre líneas en textos antiguos y modernos, he dibujado garabatos infantiles y he escrito desvaríos incoherentes, he visitado el viejo continente y he vislumbrado sombras de mi propio pasado en castillos majestuosos. He desconfiado de las religiones y de los potentados, he cometido errores imperdonables, he aprendido a enterrar odios y rencores, he encontrado sonrisas cómplices en desconocidos que parecen decirme que nos hemos visto antes, he tratado de llevar mi vida bajo un código que he irrespetado mil y mil veces. He buscado sin encontrar, he encontrado todo lo que no buscaba, de adulto me he sentido como un niño y me he sabido un anciano

Y mi alma aun no encuentra paz

frase de la semana

2011-11-01T16:17:00.001-05:00

"La violencia trae más violencia"

marialuisalazarte

Apuntes para una historia de guerra (segunda parte)

2011-09-19T23:59:00.007-05:00

Todas aquellas nostalgias de la niñez, aquella canción que uno escuchó alguna vez, aquella vieja serie de TV, aquel personaje de comics, todos esos elementos están al alcance de la mano de forma inmediata en la internet. Esto es bueno y es malo, uno puede hacer las paces con sus recuerdos, resolver los conflictos que crea la nostalgia en cuestión de minutos, y revivir a partir de pequeños fetiches sucesos y personajes de mucho tiempo atrás. Yo he sido feliz encontrando todas y cada una de las películas y series animadas que me gustaban de niño, y que influyeron en mi destino de dibujante, una de las primeras películas que vi, y que ni siquiera recuerdo, fue la adaptación protagonizada por animales de la Isla del tesoro que hizo Miyasaki, mis padres me dijeron que fue un evento importante para mí ver esa película, yo no recuerdo nada, pero sí que luego leí el libro y entendí el siginifcado de la aventura, que luego se lo di a leer a mi hermano y que él se lo leyó de una sentada y que le significó exactamente lo mismo que a mí.

Pero a veces el traer de vuelta esos recuerdos es frustrante, yo he llegado a conseguir en internet hasta un ridículo tv movie de terror protagonizado por Karen Black que hoy en día me parece una obra kitsch, pero que de niño me ponía los pelos de punta. Otros recuerdos de mi infancia traídos de vuelta en medio de riesgos han resultado valiosos, como la película La Agonía y el éxtasis, de Carol Reed, que cuenta la historia de Miguel Angel pintando la capilla sixtina y el papá Julio II preguntándole todo el tiempo cuando la pensaba terminar, a lo que Miguel Angel respondía siempre "cuando la termine". Recuerdo de niño haber visto esa película y haberme emocionado profundamente en una secuencia en la que Miguel Angel pintaba retratos de los borrachos de una taberna, y que cuando lo descubrían lo perseguían por ello, para mí era esa la mejor imagen de un artista, alguien que reproducía la vida, pero sin pedirle permiso a nadie, que podía responderle en su cara al sumo pontífice que solo tendría completo el retrato de Dios y su creación cuando su inspiración lo decidiera, recuerdo haber visto esas imágenes en un pequeño televisor de blanco y negro de 14 pulgadas, segmentadas por los comerciales y con doblaje al español, y pensar que ésa tenía que ser una de las mejores películas que existían. Hace pocos años logré averiguar el nombre de la película y la bajé de internet, se veía muy diferente a como yo la recordaba, un poco solemne tal vez, y un poco envejecida por ser de 1965, con esas músicas incidentales un tanto estridentes que se manejaban entonces, pero seguía conteniendo los mismos profundos significados.

Pero hubo otra película que vi de niño que he tratado de volver a ver, por varios motivos, era la historia de un par de familias que escapaban de la Alemania oriental a la occidental en globo, recuerdo haberla visto en el cine con mi papá, y que me pareció muy emocionante, además me llamaba profundamente la atención que una pelicula producida por Disney tuviera muertos, y la verdad, sólo eso tenía de interesante Night Escape, de Delbert Mann. Días después de que la vimos, mi papá conversaba con un amigo de él escritor, que había vivido en las dos Alemanias, y le contaba que aunque la película era muy mala, tenía un elemento valioso, al comienzo, un adolescente salía a recoger firmas para condenar a un poeta disidente, que había intentado fugarse a la Alemania capitalista, poco después, el joven trataba de escapar en su moto, pero era abatido por las ametralladoras, su padre encontraba en la habitación del hijo muerto los poemas del supuesto traidor, éste era un detalle que al ver la película me había pasado inadvertido por completo, pero que narrado por mi papá me resultó increíblemente interesante, fue la primera imagen que tuve de la adolescencia romántica, y creo que la entendí bastante bien, aunque yo mismo era todavía un niño. Ver la película hace poco fue decepcionante en extremo, la versión verbal que había echo mi papá del asunto, que fue la que se me quedó grabada, era mucho más poética, la película es absolutamente cursi (y claro está, un vehículo de propaganda vulgar típico del hollywood de los años 80), yo recordaba apenas al joven escapando en su motocicleta en medio de la noche, pero había olvidado por completo la aparatosa e inverosimil secuencia en que el fugitivo de 16 años embestía desde una excavadora contra una torre de control, en mi cabeza no estaban presentes los soldados vestidos con uniforme de la gestapo (¿?) que le disparaban y que lo dejaban morir desangrado con muy poco disimulada crueldad

En la película en la que trabajo un joven no le cuenta nada a su padre sobre una fuga que planea, la escena en que esta situación se hace evidente es tenue, discreta, sin torres derrumbándose ni soldados con uniformes ridículos. Hoy sé que le debo más a mi padre que a la película Night Escape para la inspiración de esa escena, que es una de las que tiene la mejor iluminación y el mejor clima de toda la película, falta tan solo añadirle los títulos de los libros de los estantes de una biblioteca. Me inspiré para el escenario en el apartamento donde vive mi prima, y más indirectamente en una imagen simbólica de la biblioteca de la casa donde me crié. Para otra escena quería recrear la fachada del hospital militar, que queda a escasas cuadras de mi casa, un día le tomé fotos con mi cámara digital, y unos soldados armados me persiguieron y me obligaron a borrar las fotos. Les dije que era arquitecto, lo cual es una verdad a medias porque alguna vez estudié eso, no quise contarles que estaba buscando documentación para hacer una película donde no hablaba especialmente bien de los militares. Confieso que ese día me sentí un poco jugando a que era Miguel Angel, supongo que cualquier artista alguna vez se siente así.

Finalmente, conseguí fotos de la fachada del Hospital Militar en internet, pero es otra escena que no hemos terminado aun.

Apuntes para una historia de guerra (primera parte)

2011-08-28T10:04:00.003-05:00

Hace ya varios años fui al cine y casi por accidente terminé viendo una película interesante "Territorio comanche", con Imanol Arias. La película está lejos de ser una gran obra de arte, era basada en un libro de un escritor que me parece muy mediocre (Pérez Reverte) pero exponía en colores diáfanos algunas escenas de la guerra en Bosnia vistas desde los ojos de unos corresponsales españoles. Hubo unas escenas que me impactaron mucho, de niños yendo al colegio atravesando calles donde había disparos, vehículos usados como barricadas, y en general, una ciudad moderna sumergida en una monstruosa guerra civil, un vecindario de Sarajevo se me hizo parecido al barrio Paulo VI de mi ciudad, y ver esas imágenes me produjo el desasosiego de imaginar la guerra colombiana llevada al extremo, de que lo que pasó en los balcanes en los 90 ocurriera algún día en Bogotá. Algunos años después, había escrito un guión donde fantaseaba con ése y otros temas, y estaba creando los personajes y los ambientes para un largometraje animado, le hablé a uno de los modeladores 3D de que quería crear un escenario urbano donde usaran los taxis como barricadas para una batalla, él no visualizaba mi idea, y lo puse a ver Territorio comanche. A la semana siguiente hablamos, me dijo que la película le había gustado, pero que no había entendido algunos aspectos. Pensé que se refería a los motivos de la guerra civil, pero no, era algo relacionado con la trama, en la película un camarógrafo español era novio de una prostituta, un día el cadáver de ella aparecía en la morgue, y otros corresponsales franceses filmaban los cadáveres, el periodista francés les decía "filmen a la puta, a la puta", el camarógrafo enfurecía y golpeaba al periodista francés, y eso era lo que no entendía el modelador 3D:

-¿Por qué se molestaba tanto? total, no era más que una puta.

Y no supe qué explicarle. Pensé que él era un muchacho muy extraño, que se había criado en una pequeña ciudad de la Costa Atlántica, donde casi todos los muchachos se van o al ejército o a la guerrilla, y los que no, a los paramilitares, él era de los pocos que se habían venido a la capital a estudiar (luego de prestar servicio militar), era muy bueno modelando y animando en 3DS MAX, de hecho, fue una especie de "asesor bélico", ya que era experto en modelos de aviones, tanques, camiones y armas militares, pero había cosas de las que no sabia absolutamente nada, como las mujeres, o como que alguien pudiera amar a una prostituta. El escenario de la batalla urbana que yo quería finalmente se hizo, pero no lo modeló él (y no se parece nada al escenario de Territorio Comanche), los personajes que mueren en ella aun no los he dibujado, es una de las escenas que sé que más me va a doler hacer.

He visto después películas mucho mejores sobre el conflicto de los Balcanes que Territorio Comanche, a las que acaso no les debo ninguna inspiración, El círculo perfecto de Kenovic, o incluso el Welcome to Sarajevo de Winterbottom (que no es para mí el mejor Winterbottom), una actriz con la que trabajé en las voces de mi película de guerra animada mencionó después de leer mi guión el No Man`s Land, de Danis Tanovic, que en ningún caso incluiría dentro de mis referencias, aunque me parece sí, una obra maestra, una de las mejores películas sobre la guerra que se han filmado en los últimos 20 años, quisiera pensar que la mía pudiera llegar a ser un décimo de lo buena que ésa es.

frase de la semana

2011-08-27T11:45:00.001-05:00

"Yo cambiaria el cine de arte y ensayo por un ensayo de cine sin arte..."

El chino del pelo crespo

100 cosas que he aprendido trabajando en una película de dibujos animados (2 de 4)

2011-08-22T19:45:00.013-05:00

Que el tercer mundo es un problema que no tiene arreglo
Que es importante sentarse en una silla de la altura adecuada, si no la muñeca se lastima
Que el software idóneo es Toon Boom Studio, ni siquiera Toon Boom Animate Pro, el Toon Boom sencillo que vale menos de 200 dolares
Que para hacer los bocetos siguen siendo mejores el lapiz y el papel
Que Satoshi Kon fue un gran hombre, no solo un gran artista, si no un tipo muy fuerte, uno de los seres humanos más valiosos que ha tenido la animación
Que si Rino Gaetano no es el mejor cantante italiano de la historia es uno de los 4 mejores, o algo así
Que Valerio Zurlini es un director de cine que debería ser más recordado
Que el Animator Survival Kit de Richard Williams, primero en libro y luego en video, es el mayor y mejor compendio de técnicas de animación que nadie jamás haya hecho, que Williams se merecería un Nobel, y que quiénes no tienen la paciencia de leerlo y ver los 16 videos, pues no son animadores, no lo llevan en la sangre
¿Esa cosa de los pivotes de Flash? respeto al que se gane la vida con eso, pero no es animación de verdad, la de verdad es dibujando frame por frame
Que hacer dibujitos todo el día no es ni la vigésima parte de importante que lo que están haciendo los jóvenes del norte de Africa, tumbando a sus gobiernos déspotas
Qué Disney le hizo mucho daño a la animación, y a la cultura occidental en general
Que los dibujantes que trabajaron para Disney son de los mejores dibujantes que dio el siglo XX
Que es un fastidio que Miyasaki haya hecho tantas películas para niños y tan pocas para grandes
Que dibujar comics es mucho más fácil que hacer animación
Que se vive mucho mejor de la animación que de los comics
Que teniendo algo de imaginación y cierta habilidad para el dibujo, en ambos medios se pueden contar historias, toda clase de historias
Que Richard Linklater es un gran tipo
Que Ari Folman es un gran tipo
Que el narrador en off de Persépolis ofende a la inteligencia del espectador
Que El ilusionista es aburrida
Que si hubiera nacido 10 años después de cuando lo hice tendría muchos más amigos
Que Bogotá es una ciudad muy bonita donde no tiene ningún sentido vivir
Que no hay que mezclar bebidas, si el lunes hay que dibujar
Que Bloods Dries Darker, de Woods, es una gran canción
Que hay que montar en bicicleta
Que es fundamental escuchar buena música para que los dibujos queden bien
Que los líos de faldas (o pantalones según el caso) exacerban la creatividad
Que gracias a los dibujos animados uno puede conocer lugares como Milán
Que gracias a los dibujos animados uno puede convertirse en un desadaptado, al punto de sentirse igual de extranjero en su ciudad natal que, por ejemplo, en Milán
Bueno, yo ya lo sabía, pero Butters descubrió que las baladas románticas cursis que valían la pena, en versión original, son todas italianas
Que dirigir actores es casi, casi, tan divertido como dibujar
Que, siendo muy honestos, no creo que la vida me alcance para tanto, pero hasta me darían ganas de hacer un día una película de esas con personas de carne y hueso
Que me encantaría hacer más películas de dibujos animados, sí y solo sí las condiciones fueran un poco más amables que las que han habido en este proyecto
Que si así no fuera, pues me podría dedicar a dibujar comics, o a escribir libros
Que esa idea de que la parte más difícil es la de hacer 150mil dibujos, y que lo que viene después es más sencillo, pues es mentira, en una película de dibujos animados TODO es difícil
Que tal vez, como dice una dibujante que trabaja conmigo, éste donde estamos es un país sin memoria
Que no debería serlo, hay demasiadas historias aquí, a mí se me ocurrió una un día que bajé a los Sótanos de la Jiménez, pero hay miles
Que conservar la mística en un proyecto de más de 5 años es un milagro
Que ése ha sido el mayor reto que han tenido todos los proyectos de animación ambiciosos
Que los tipos de Gainax fueron unos duros
Que Evangelion es una maravilla
Que Cowboy Bebop también, tal vez sea la mejor serie animada de todas, y la que tiene la mejor banda sonora
Que la canción Juliana, de Nicole Reynolds es genial
Que los tipos que crearon Nelvana haciendo Rock and Rule fueron unos héroes, al margen de que luego se dedicaran a animar tonterías
Que Ralph Bakshi es un grande, ojalá se dieran las cosas y un día pudiera conocerlo y darle las gracias por sus películas y lo que me inspiraron
Que no creo que conozca a Martin Rosen nunca, pero también, que gracias
Que espero conocer a Jimmy Murakami, y a Raymond Briggs, que cuando leí Cuando el viento sopla a los 12 años no sabía que un día yo también dibujaría una historia sobre la guerra (cuando vi la película yo ya estaba dibujando la mía)
Que es importante crecer en un hogar donde te enseñan a no tenerle miedo a nada
Que algunas personas que creí que eran mis amigos no lo eran
Que otros que al principio no aprecié tanto, sí lo eran

frase de la semana

2011-03-17T17:35:00.000-05:00

"Estoy contra la pared y hay cientos de espadas atacándome"

Mi hermano Karl

el padre ricardo

2011-03-07T18:09:00.000-05:00

El padre Ricardo era un jesuita, como la mayoría de ellos inteligente, burgués y polémico. Vino de España a estas tierras a proclamar la fe en Cristo, pero por su perfil daba muy poca credibilidad a los creyentes. Cuentan los historiadores que en La Candelaria, en la época de la Colonia ,vivía una mujer llamada María Larpí, amiga y amante de medio barrio y, aunque ella no daba crédito a las habladurías, todos los habitantes sabían de su vida licenciosa. Ricardo era un sacerdote alto, fuerte, blanco, con una frente pronunciada de cabello negro, ojos grandes y redondos: era un hombre “guapo” antes de ser cura; y por eso ya había tenido varios problemas con mujeres en otras tierras donde él había vivido; pero muy convencido de su fe y amor a Dios, no se dejaba tentar. María Larpí que en su haber tenía el mal ingrato orgullo de ser la amante de medio barrio, se propuso conquistar al padre; primero se puso de lado de él y con su falsa bondad y generosidad trató de seducirlo pero él padre no claudicó en su fe. Luego, al ver que no podía corromperlo, le propuso que la ordenara monja, hecho al que Ricardo no dio crédito y la envió a donde las hermanas Clarisas de donde se salió con la mente turbada y su corazón herido, pues Ricardo era el único hombre que se negaba a su tentación.
María Larpí, llena de rencor, odio, frustración y una mezcla rara de amor y terquedad, se propuso acabar con el padre. Ricardo, considerado por la gente común como jesuita burgués, no recogía ni una sola oveja para el rebaño del Señor; eso fue aprovechado por María Larpí y puso al pueblo en su contra en poco tiempo. Del Vaticano le llegó la orden que construyera una iglesia en Santa Fe; y María, como tenía influencia negativa sobre medio pueblo, presionó a tal punto que nadie le colaboró a Ricardo ni con materiales ni con mano de obra para construir su iglesia. Él, como pudo en el transcurso de largos años, edificó su templo; durante ese tiempo daba sus tres misas diarias y nadie, absolutamente nadie iba acompañarlo; él en su ministerio y convencido que con la ayuda de Dios la terminaría, la inauguró el 27 de noviembre 1606. María Larpí, llena de odio, escribió al Vaticano y de una forma perversa y mal intencionada dio un informe que no estaba acorde a la realidad. Del Vaticano lo mandaron a llamar el 11 de marzo de 1608; recogió lo que era suyo y se fue para Honda a coger el barco que lo llevaría de regreso a Europa. María Larpí le tenía una emboscada y le dio muerte el 15 de mayo 1608 y segura de que el padre no regresaría, desbarató la Iglesia y repartió todos los bienes. Los muebles a las Clarisas, los cuadros a los Robledo, el piso del altar que él había traído de Honda sólo con cuatro mulas se lo dio a Filemón, el panadero del barrio y así para ella eso no tenia valor; pero con toda la fuerza de su corazón deseaba destruir lo que no pudo un día poseer.
El tiempo pasó y el fantasma amoroso del padre Ricardo empezó a aparecer en cada una de las casas donde hubiera objetos de su iglesia, y caso curioso cuando la gente veía el fantasma de Ricardo, en lugar de sentir miedo sentía un recogimiento profundo y el amor de Dios en ellos. Tarde para la gente, pues Ricardo ya no estaba entre ellos y habían dejado pasar esa bella oportunidad.
A los oídos de María llegó la leyenda del fantasma de Ricardo, y presa de odio y locura empezó a recoger hasta la última astilla del templo para poder ver por un solo instante o al menos escuchar un solo acento de su voz. En casa de Larpí sus descendientes aún conservan, subiendo por una estrecha y húmeda escalera, los pocos palos que algún día fueron el templo de Ricardo.
María Larpí fue la única persona que no sintió el fantasma de Ricardo y presa de su demencia murió el 29 de junio de 1657 y allí nació el fantasma de María en las Calles que rodean a la Universidad de La Salle. Actualmente, los vecinos comentan que de cuando en cuando ven a una mujer, o mejor al fantasma de una mujer, desfogando todo su odio y rencor por la humanidad.
(del libro "fantasmas en la Candelaria", de Stella Monsalve Gaitán)

frase de la semana

2011-03-04T00:10:00.000-05:00

"La vida te enseña que dentro de todo cursi hay un malvado lo mismo que detrás de toda verborrea hay un cobarde"

Luis García Montero

White Limo - Foo fighters

2011-02-15T17:15:00.002-05:00

hace días conversaba con un amigo sobre el cameo de Lemmy, el cantante de motorhead, en la película Hardware, donde hace de taxista y pone en el reproductor del carro el tema "The Ace of Spades", aquí lo podemos ver en el más reciente y ecléctico videoclip de Foo Fighters, White Limo, el video es una joya, pero la canción es la mejor de foo Fighters en más de una década

frase de la semana

2011-02-05T12:32:00.000-05:00

"He llegado aquí con gran escepticismo, pensando que por mucho que gritemos, Berlusconi no dimitirá jamás. Creíamos que tenía solo en común con Mubarak una sobrina, y ahora vemos que tiene también ese vicio de no dimitir. Ni aunque el ejército esté en contra"

Umberto eco

Héroes de cómic argentino

2011-01-21T15:33:00.003-05:00

Antes todas las noches veía una o dos películas, todo el año pasado y lo que va de éste, he tenido que conformarme con ver solo un episodio de South Park, y dejar las películas para el fin de semana, ya que tengo demasiado trabajo. No obstante, últimamente trato de ver episodios de series de TV, que se consiguen en internet con una facilidad pasmosa, recientemente me he acostumbrado a ver una serie que solo puedo definir como un placer culpable, Life, de NBC, la historia de un policía que purgó una condena de 12 años por un crimen que no cometió y que al ser exonerado volvió al cuerpo policial ascendido a detective. Los casos que resuelve el detective Crews son ridículos, dignos de series como Remington Steele o Moonlighting, y de hecho la serie parece una comedia, pero no lo es, no es que sea una obra de arte, pero sí es original, el centro de atención no son los absurdos y sencillos casos, si no el desarrollo del personaje, un policía que se guía por la filosofía zen y que resuelve los casos por pura intuición. pero es que tiene algo especial este Crews, un algo de sufrido, de tipo al que le arrebataron todo pero que igual no se queja, me recuerda un poco a los héroes de comic argentino, de esas revistas de Record y Columba, escritos en su mayoría por Robin Wood, Savarese, Nippur, Shane, que eran auténticos caballeros andantes, un tanto patéticos, muy dignos, y muy éticos, pero así mismo, muy alejados de los optimistas héroes norteamericanos. Los héroes argentinos, eclécticos y absurdos también, vivían imposibles aventuras en falsos Brooklyn e imposibles Bronx, escritos y dibujados por artistas muy talentosos y muy mal pagos, que jamás habían visitado esas ciudades (Horacio Altuna diría una vez, que, al visitar New York, no la encontró tan distinta a cómo la había dibujado), el detective Crews, con su amargo pasado, su matrimonio destruido y el desprecio del cuerpo policial me recuerda a los héroes argentinos, a pesar de ser tan americano él, de citar con descaro frases sacadas del Reader's Digest y de no tomarse en serio nisiquiera las audiencias de asuntos internos. Porque es que Crews, en la oscuridad de la noche y en secreto, va fraguando una venganza digna del conde de montecristo contra los que le tendieron la trampa que le costó su carrera. Lo más cruel de todo es que la serie, mucho mejor que la mayoría de las alienantes series americanas del promedio, coincidió con la huelga de los guionistas de Hollywood de hace pocos años (parodiada con sorna en South Park), y vio su rating muy afectado, al punto de que se canceló en la segunda temporada, sin que Crews pudiera desenmascarar a los culpables del crimen que le achacaron. A mí me gustó mas este Crews de Life, que el policía asesino Dexter (que nunca he podido tragar), que los melodramáticos Zombies de Walking dead (eso sí, mucho más espectaculares que el mediocre cómic que los inspira), o que la reina de la cursilería, Jennifer Love Hewitt hablando con los muertos. De la misma manera que Nippur me gusta más que Conan, o Savarese me emociona más que los mismos Intocables.

canciones de fantasmas

2011-01-10T16:39:00.004-05:00

Alquimia del verbo

2011-01-05T01:50:00.001-05:00

"¡A mí! La historia de una de mis locuras.

Desde tiempo atrás me vanagloriaba de poseer todos los paisajes imaginables, y me parecían irrisorias todas las celebridades de la pintura y la poesía modernas.

Gustaba de las pinturas idiotas, ornamentos de puertas, decorados, telas de saltimbanquis, enseñas, iluminadas estampas populares; la literatura pasada de moda, latín de iglesia, libros eróticos sin ortografía, novelas de nuestras abuelas, cuentos de hadas, pequeños libros de infancia, viejas óperas, estribillos bobos, ritmos ingenuos.

Soñaba cruzadas, viajes de descubrímiento sobre los que no existen relaciones, repúblicas sin historia, guerras de religión sofocadas, revoluciones de costumbres, desplazamientos de razas y de continentes: creía en todos los encantamientos."

De "Una temporada en el infierno", de Rimbaud

Lo que no me gusta de los españoles

2010-11-29T00:18:00.000-05:00

Que en lugar de decir "América", dicen "la América profunda", y que cuando quieren enfatizar dicen "puro y duro" (ciencia ficción pura y dura, helado de vainilla puro y duro)
Tampoco me gusta que en el cine dan las películas dobladas
ni el grupo Heroes del silencio (Bumbury como solista, me resulta aun más desagradable)

De resto me parece que son un gran país, que sus mujeres son hermosas y que su comida es espectacular

Adiós Corazón

2010-11-15T19:02:00.001-05:00

frase de la semana

2010-11-07T12:43:00.000-05:00

"Esto no puede durar demasiado. Esta sociedad no tiene creatividad, no es más que mano de obra barata muy controlada por la policía. ¿Cómo puede durar esto? Internet es el mejor regalo para China, pondrá fin a este tipo de dictadura"

Ai Weiwei, artista y disidente chino

10 libros que leí pero que no recuerdo de qué trataban

2010-10-24T20:39:00.001-05:00

Mantra, de Rodrigo Fresán
Cara Quemada, de Alan Warner
Uno de Perez Reverte que ni siquiera recuerdo el nombre (qué mal escritor)
Bel Ami, de Maupassant
La Jirafa Blanca, de Emilio Salgari
Uno de Ellery Queen que a las 20 páginas ya sabía quién era el asesino y por eso me aburrió
La hojarasca, de García Marquez
La perla, de Steinbeck
Traición, de Orson Scott Card
Juan Salvador Gaviota (era algo de gaviotas, pero no me acuerdo más)

Nota: no incluyo los libros que empecé a leer y no terminé, (los de Saramago o los de Salman Rushdie, que son muy aburridos, o las novelas colombianas de Jorge Franco o Mario Mendoza, que están mal escritas), tampoco libros aburridos que aunque no me gustaban leí hasta el final, como "Una mujer difícil", de John Irving, o el lamentable "La virgen de los sicarios" (el peor libro que he leído), ya que, lamentablemente, no se me han olvidado.

el cine y lo sagrado

2010-10-24T00:40:00.003-05:00

Pronto el fin de lo sagrado llegó al cine. Derribaron los grandes cines y construyeron cajas inmundas llamadas multicines, cines prácticos, cines funcionales. Las catedrales cayeron
bajo la bola de acero de los equipos de demolición. Hasta que alguien inventó el vídeo. Un televisor no es lo mismo que una pantalla de cine. La sala de tu casa no es lo mismo que una vieja platea casi infinita. Pero, si uno observa con cuidado, es lo que más se le parece. En primer lugar porque mediante el vídeo puedes ver tú solo una película. Cierras las ventanas de tu casa y enciendes la tele. Metes el vídeo y te sientas en un sillón. Primer requisito: estar solo. La casa puede ser grande o pequeña, pero si no hay nadie más toda casa, por pequeña que sea, de alguna manera se agranda. Segundo requisito: preparar el momento, es decir, alquilar la película, comprar la bebida que vas a beber, la botana que vas a comer, determinar la hora en que te vas a sentar delante de tu tele. Tercer requisito: no contestar al teléfono, ignorar el timbre de la puerta, estar dispuesto a pasar una hora y media o dos horas o una hora o cuarentaicinco minutos en la más completa y rigurosa soledad. Cuarto requisito: tener a mano el mando a distancia por si quieres ver más de una vez una escena. Y eso es todo. A partir de ese momento todo depende de la película y de ti. Si todo va bien, que no siempre va bien, uno está otra vez en presencia de lo sagrado

Tomado de 2666, por Roberto Bolaño

premoniciones

2010-10-22T01:07:00.000-05:00

El martes Alejandro soñó que Angélica tenía un novio músico, y no era cualquier músico, era un artista en ascenso y, Alejandro soñando lo admitía, un tipo realmente talentoso e inteligente. Era un dechado de virtudes el novio de Angélica, simpático, divertido y apuesto, Alejandro no lo odiaba y eso era lo peor, no podía evitar que le cayera bien, y se odiaba a sí mismo por sentir celos, al despertar se sintió peor, por sentir celos de un sueño, el jueves lo llamaron para ir a un concierto, Alejandro no tenía ganas de ir, pero no tenía cómo negarse, llamó a Angélica para que lo acompañara, pero ella no podía, no obstante, como si acaso le debería a él alguna explicación, enfatizó en que en el fin de semana debían verse. Alejandro fue al bar del concierto de mal humor por el plantón de ella, pero porque además no lograba quitarse el gusto amargo de ese extraño sueño que no lograba interpretar, una vez en el bar se relajó un poco, la música del sitio no era de su gusto, pero aun así el lugar era acogedor, pidió su cerveza preferida y el barman tuvo la cortesía de advertirle que no estaba fría, Alejandro bebió de otra marca y en la barra conoció al músico que iba a tocar, un joven simpático, bien parecido y que sabía reírse y hacer reír, claro está, no pudo evitar que le cayera bien, lo interesante fue que cuando subió a la tarima demostró ser un artista genuino, un tipo con talento y con alma, Alejandro lo observaba y escuchaba con atención, ni siquiera se sorprendió demasiado cuando, al ver al joven músico iluminado por los reflectores, notara que era increíblemente parecido al músico de su sueño, en cambio, se rió para sus adentros al advertir que le producía un inmenso alivio que Angélica no lo hubiera acompañado.

Breathe in

2010-10-20T00:31:00.002-05:00

Han sido días difíciles, obstáculos, interrupciones, peligros, pero poco a poco todo vuelve a su cauce normal, escucho (y miro) a Imogen Heaps cantando una canción que me recuerda a New Order pero con voz de mujer

el oficio del dibujante

2010-10-15T12:55:00.002-05:00

Sumando mis cómics publicados en las revistas ACME y TNT, más los que aparecieron en diversos fanzines de los 90, más todos los que conservo inéditos, debo tener más de 200 páginas de comic escritas y dibujadas, por las cuáles jamás vi un centavo (miento, vendí una plancha original en una exposición para ayudar a una mujer que tenía sida, pero el dinero no fue para mí). Un día, a comienzos de este siglo, unos amigos de Medellín se vinieron a Bogotá a trabajar en una serie animada y me invitaron a trabajar con ellos, el proyecto no me gustaba nada, pero daban un curso de animación gratis con una profesora canadiense, me quedé por el curso y por estar con mis amigos, el proyecto no llegó a gustarme nunca, pero al mes de llegar ya estaba ganando dinero, el que nunca vi por los comics, a los 2 meses ganaba el doble y a los 3 el triple, más de lo que nunca gané haciendo nada. Cuando me fui de esa empresa tenía un perfil profesional y un estatus del que antes carecía, la conclusión era aparentemente obvia, era mucho mejor hacer animación que comics, pero había un detalle, de los comics no pude vivir, pero escribí y dibujé lo que quise, en la animación podía vivir dignamente como un profesional, pero dibujaba para clientes haciendo cosas que en lo personal no me interesaban. Entonces traté de hacer animación para mí, me demoré unos 5 años en conseguir los medios para hacer los dibujos animados que quiero, a vivir con la suficiente holgura para poder incluso dibujar comics sin pensar en el dinero pero sin tener tampoco problemas económicos, pero invertí toda mi juventud para conseguirlo, descubrí muchas cosas por el camino, los comics y la animación para mí son lo mismo, en lo que vehículos para contar historias mediante dibujos, hay teorías que sostienen que si uno tiene intenciones artísticas debe tener un trabajo u oficio estable y en los tiempos libres escribir poemas o pintar cuadros, yo pienso que eso es estúpido, que solo funciona para personas que están bien con su profesión u oficio normal, y que lo artístico lo asumen como hobby, los que de verdad tienen vocación para el arte, los cómics, el cine, la literatura y la música (las instalaciones y los performance no, porque esas cosas no son arte), deben dedicarse a lo suyo cueste lo cueste, pero deben además poder vivir de ello, sólo así pueden dedicarse el día entero a pulir un estilo, en el caso de los cómics a aprender a dibujar bien. En ese sentido, me parece importante destacar algo, en Colombia no se puede vivir de los comics porque no hay una industria ni un público, ni nada parecido, el que quiera vivir de los comics debe, forzosamente, publicar en mercados extranjeros, es la única forma. Pero para acceder a esos mercados hay que ser un profesional, contar con un portafolio lo suficientemente bueno como para ser tenido en cuenta por las editoriales especializadas, el dibujante de Bucaramanga Juan Felipe Salcedo, es un ejemplo muy interesante de un dibujante que, desde Colombia, ha logrado pubicar en la India, en Canadá y en Inglaterra. Asimismo, el paso por las editoriales locales, que no publican comics pero constantemente requieren ilustraciones, es conveniente para aprender a foguearse, a recibir críticas, a repetir un mismo dibujo varias veces hasta que un editor lo acepte, a entender que cada trazo no es una obra de arte, a que hay que dibujar millones de trazos para conseguir una obra maestra. Estudiar arte es nocivo para un dibujante de comics, porque las escuelas de Arte en Colombia no enseñan a dibujar, pero meten en la cabeza de los estudiantes un montón de ideas estúpidas (para mi es un milagro que mi amigo INU haya estudiado esa horrible carrera y no lo hayan convertido en un imbécil). Hay además en la actualidad, en el comic Indie (tanto en Francia, como en Japon o los USA) una tendencia a cierto comic low fi de dibujos absolutamente descuidados, como el trabajo de Jeffrey Brown, a él le puede funcionar, pero no es un verdadero ejemplo a seguir, dibujar así en el país de Joe Kubert o Milton Canniff implica un acto de irreverencia contra escuelas e industrias que con el tiempo se han vuelto demasiado ortodoxas. Dibujar así en Colombia es una tontería, es simplemente imitar a Jeffrey Brown y es anclarse en una realización demasiado fácil y simple, no es cierto que un cómic sea bueno aunque los dibujos sean pobres, que lo único que importa es la historia (que en el caso del cómic colombiano, rara vez es buena), en el comic los dibujos y la historia son igual de importantes, asumiendo, claro está, que todos los estilos, tendencias y temáticas, son válidos, pero sea cual sea el que se elija, hay que ejecutarlo a la perfección. Hay modelos más valiosos para seguir en el comic contemporáneo, Adrian Tomine, Friedrick Peeters, Possy Simonds, Gipi, Craig Thompson, todos grandes dibujantes y grandes narradores.

En los últimos años, dedicado a la animación a tiempo completo, he logrado pulir mi dibujo muchísimo (este año he dibujado un promedio de 12 horas diarias, seis días a la semana), de hecho soy mejor dibujante hoy que lo que nunca creí que podría llegar a ser, no obstante, creo que mi trabajo es a duras penas tan bueno como el de un dibujante de comics profesional norteamericano o francés del promedio. La mayoría del tiempo pienso que hubiera sido preferible nacer en otro país donde existiera la tradición del dibujo y el oficio que he adquirido hoy, cerca de los 40 años de edad, lo hubiera tenido a los 25, en ese sentido, lo único que puedo hacer por los más jóvenes que quieran dedicarse a esto, es exhortarlos a irse del país cuanto antes, y a pulir su dibujo todo lo que puedan, busquen libros, tutoriales, aprendan la figura humana, la perspectiva, la composición, el que crea que se pueden dibujar comics sin dominar esas cosas está equivocado, pero el que crea que puede hacer comics buenos solo con esas cosas también se equivoca, como dije antes, los dibujos y la historia son igual de importantes. Con respecto a las historias lo único que puedo decir es que, autobiográficas o no, hay que vivir primero un poco para tener algo que contar.

nicole reynolds- the river

2010-10-09T22:11:00.000-05:00

frase de la semana

2010-10-04T01:39:00.000-05:00

"El horror es el género universal, porque todo el mundo tiene miedo de las mismas cosas. El miedo es el mismo en todas las culturas, cuando una persona nace, nace asustada. Nacemos llorando, gritando, y todos le tememos a lo mismo, así que para mí es una forma de hablarle al mundo"

John Carpenter, en entrevista por su más reciente película, The Ward

esa canción que se parece a esa canción que se parece a esa canción

2010-10-02T00:07:00.001-05:00

La tecla, el humo, el whisky

2010-09-26T17:48:00.001-05:00

por ELVIRA LINDO

Novelas de ordenador. Es una expresión que acuñó Paco Umbral a finales de los ochenta para definir a esos jóvenes novelistas que le estaban pisando los talones con unas novelas que, al parecer, se escribían solas. El ordenador del novelista al que las novelas se le escribían solas era enorme, de un futuro ya pasado de moda como de Star Trek o Perdidos en el espacio. El novelista vivía sin despegarse de una chuleta en la que alguien le había escrito qué teclas había que pulsar para no perder el documento. El novelista le tenía pánico a aquel chisme entre futurista y cromañónico: en alguna ocasión el ordenador se le había tragado un artículo. El escritor se había quedado mirando un rato la pantalla, conteniendo las ganas de tirar aquel chisme por la ventana. Una vez, el escritor le pidió a uno de sus niños que le pusiera un whisky. El crío vino atolondrado, como todos los críos, y al ir a posar el vaso sobre la mesa se tropezó y el líquido se derramó por debajo del ordenador. El ordenador murió. El novelista se sujetó a la mesa, no sabiendo si tirar por la ventana al ordenador o al crío. Durante tres días la máquina de escribir novelas estuvo en manos de un mago (experto) que consiguió recuperar las cien páginas de la nueva novela que el novelista estaba escribiendo. O por decirlo a la manera umbraliana, que le estaba escribiendo el ordenador. La idea de Umbral no era tan peregrina, respondía a la vieja creencia de que todo lo que entrañaba una dificultad física acababa siendo más auténtico: la letra, con sangre entraba; el suelo quedaba más limpio si una mujer lo fregaba de rodillas; el cocido en olla colorada, nada de olla a presión; las cartas, a mano y por correo regular, y las novelas, a máquina pero con múltiples correcciones a mano para que los estudiosos pudieran teorizar en un futuro sobre el misterio de la creación. Cuidado, máquina de escribir, pero nunca eléctrica, sino con el tracatrá fundamentalista del teclado; flotando en el aire y adherido a los muebles, el humo y el olor del tabaco, y en un rincón, la papelera, a fin de encestar los folios frustrados. Para completar el cuadro, el whisky, ese liquidillo mágico que, a su manera, también consiguió que algunas páginas se escribieran solas. Así salieron. Ah, la mítica de la escritura. Cierto es que a algunos escritores les pareció que el proceso enojoso de aprender a manejar un ordenador, el silencio del teclado, el dejar de fumar o el mantener el whisky a una distancia prudencial acabaría con la magia de la literatura. No ocurrió así. Para desgracia de los que afirmaban que si se prohibía fumar en los clubes de jazz se perdería el encanto de la música en directo, el swing no abandonó a los músicos, incluso, a menudo, aun siendo fumadores, gozaron de un aire más limpio para realizar un trabajo que requiere un gran esfuerzo físico; tampoco la falta de ruido de las máquinas de escribir restó talento al que lo tenía, ni la comodidad de borrar sobre la pantalla consiguió que los libros o las columnas se escribieran solas. A los novelistas por ordenador, decía Umbral, les resultaba tan fácil escribir novelas que tendían al novelón. Qué ironía en quien escribió tanto y de manera tan compulsiva. Pero entiéndaseme, no recuerdo aquellas afirmaciones con antipatía, son tan de época que resultan útiles para hacer recuento de cómo ha cambiado nuestra vida en veinte años. Uno de los ritos obligados cuando viajabas al extranjero era buscar un quiosco céntrico en el que vendieran algún periódico de tu país. Tu país está ahora metido en un aparato diminuto. De la misma forma que se ha revitalizado la relación epistolar cuando se creía que daba sus últimos suspiros. El resultado es que uno no se siente tan solo si, estando lejos, puede encender la mágica pantalla y leer algunos correos, maldecir algunas noticias, departir con algunos amigos con la misma gloriosa superficialidad con la que se toma un café a media mañana en un bar y conocer textos de gente interesante que nunca accede a los grandes medios. En realidad, esa voz de Umbral atacando a los primeros escritores que se pusieron tecnológicamente al día es algo muy antiguo, no ya en la negación de la modernidad, sino en la defensa de uno mismo frente a un mundo que no se acaba de comprender. A mí me costó dejar el tracatrá, me costó amoldarme al silencio, a la pantalla y a la navegación. Lo que ahora es natural fue en su momento tan abstracto, tan difícil de comprender como un logaritmo. Hoy, mi pequeño ordenador contiene miles de voces, las de amigos, las de conocidos, las de gente que muerde también. Con el tiempo he aprendido a bucear por sitios seguros, evitando las aguas emponzoñadas. Por eso me extraña cuando mi colega Carlos Boyero, que dice negarse a navegar por estos mares virtuales, añora esos folletos en los que se informaba a los críticos de las películas. Y es que una vez que te acostumbras a este medio tan limpio eres más consciente del papel derrochado y de lo que el aparatito ha facilitado nuestro trabajo. Eso sí, no te escribe novelas ni artículos. Ay. Pero como bien debía de saber Umbral por un buen amigo suyo, eso era más antiguo que la tecnología virtual, eso te lo hacían los negros de toda la vida.

Tomado de EL PAÍS, añadiría al texto de Elvira Lindo que Carlos Boyero es un imbécil, tal vez el peor crítico de cine que existe

frase de la semana

2010-09-23T12:12:00.001-05:00

Es fácil hacer películas, pero muy complicado ganarse la vida como cineasta

John Sayles, director de cine independiente responsable de esa bellísima película que es Lone Star

Weezer

2010-09-16T22:31:00.001-05:00

los sueños y la arquitectura

2010-09-10T19:57:00.000-05:00

Desperté en una casa extraña, hacía frío, miré a mi alrededor y noté que no era una casa, si no un apartamento muy grande y viejo, finalmente mi huesped se me acercó, "así que ya estás despierto", me dijo. No era mi amigo, era amigo de un amigo mío, y habíamos terminado quedándonos todos en ese apartamento la noche anterior, o eso creo, el dueño de casa me fue mostrando el lugar, estaba todo en desorden, pero había cierto lujo, era un apartamento bastante señorial, en cada habitación había personas, hombres, mujeres, todos muy desenvueltos, a ninguno parecía molestarle especialmente que invadiéramos su privacidad, supuse que el que me guiaba debía ser la oveja negra de una familia adinerada, y que él y sus amigos podían permitirse esa vida disoluta en ese desordenado pero lujoso lugar, hice algún comentario sobre la edificación y su fecha de construcción, que aventuré a comienzos de los años 60, parecíó sorprenderse de que yo supiera algo del tema, según le habían dicho yo hacía cine. Le expliqué que había estudiado algunos semestres de arquitectura, más por complacer a mis padres que por vocación real, pero que me había quedado algún criterio para apreciar los espacios, y que al hacer cine lo tenía muy en cuenta, aquel apartamento era como un gigantesco escenario en el que podían ocurrir mil películas diferentes. Me comentó que el apartamento tenía su historia, que en él había muerto Jim Morrison, y entonces sentí que algo no encajaba...

desperté en mi cama, en mi casa, o más bien mi pequeño apartamento, antes de pararme me quedé pensando en varias cosas, en las edificaciones de mis sueños, que son increiblemente coherentes para lo imprecisas que son las aventuras oníricas, en mis sueños las casas y apartamentos son muy lógicos, los espacios, los tamaños, los detalles arquitectónicos, las tuberías, puedo recordar con exactitud cada detalle, incluso cuando la anécdota misma del sueño se me escapa al despertar. Pensé en mi guía en el sueño del apartamento, hablándome de Jim Morrison, que murió en París, aunque el apartamento se veía más neoyorquino, pensé que en mi vida real dificilmente llegaré a vivir en Paris, y más difícilmente llegue a morir ahí.

frase de la semana

2010-09-05T21:12:00.000-05:00

"eso llevas años diciendo y siempre sigues viendo películas"

Mi hermano, ante mi comentario de que estoy saturado de ver cine

Una Calle para Paco Menéndez

2010-08-16T11:30:00.000-05:00

"Una Calle para Paco Menéndez" por José Manuel Braña Álvarez.
(Diario "La Voz de Avilés", 11.08.10. Cartas al Director).

La primera vez que cargué “La Abadía del Crimen” en un Sinclair Spectrum, me di cuenta de que estaba ante un videojuego diferente a todos los que había disfrutado anteriormente. Creo que ese recuerdo lo tenemos casi todos los niños que en los años ochenta disfrutamos de aquella informática doméstica, apellidada MSX, Amstrad, Commodore o Spectrum. “La Abadía” era un desafío. Algo que nos superaba. Sus personajes interactuaban entre ellos como nunca antes habíamos visto, en unos escenarios de gran complejidad y detalle. Nos quedaba grande, muy grande.
Paco era un genio, así se le recuerda. Basta con pasear por portales de Internet para darse cuenta de su importancia en la historia del software español y en la influencia y las vocaciones que despertó en nuevos programadores. Es el símbolo de una época que ya tiene etiqueta: “La Edad de Oro del Soft Español”.
Aún hoy, leyendo viejas entrevistas a Menéndez o testimonios de compañeros que trabajaron con él, como Juan Delcán, transmite un entusiasmo contagioso. El ímpetu soñador de los pioneros, de los genios. Y, sobre todo, su humildad.
En una de esas entrevistas, realizada cuando anuncia que abandona el mundo de los videojuegos, habiendo tenido el éxito y acabando de recibir premios por su trabajo (estaba en la cima), manifestaba con humildad: “Prefiero el reconocimiento de la gente al dinero”.
Ese reconocimiento deberíamos dárselo orgullosos, aquí, en Avilés, su pueblo. Una calle. Un homenaje.
Su último proyecto era un nuevo sistema de ordenadores, basados en un nuevo tipo de memoria matricial inteligente en el que estaba investigando. Paco Menéndez quería cambiar el mundo con cada cosa que hacía, aunque se le fuese la vida en ello, privándonos de su talento pronto.
Demasiado pronto.

frase de la semana

2010-08-11T00:13:00.000-05:00

"Hay que hallar un equilibrio, el mundo es de los que se acuestan tarde y se levantan temprano"

mi hermano

weirdsville

2010-08-09T23:54:00.000-05:00

Fol Chen - In Ruins

2010-08-07T22:08:00.000-05:00

Me gustaría escribir cosas, pero estoy cansado, por lo pronto, un poco de música:

Yo, el peor de todos

2010-07-28T17:07:00.000-05:00

Por JAVIER ALCACER
A principios del milenio, Sega sufría el fracaso de la consola Dreamcast, su gran apuesta al futuro del videojuego. En plena crisis, que terminaría con la retirada del ex gigante del mercado de las consolas, se tomó la decisión de venderle los derechos cinematográficos de su saga House of The Dead a un tal Uwe Boll, un director y productor alemán nacido en 1965 y doctorado en Literatura por la Universidad de Siegen, quien contaba con una trayectoria a base de películas directo a video en su país y también en EE.UU. Es difícil imaginar que en aquel contexto los ejecutivos de Sega se hayan tomado la molestia de revisar la filmografía de Boll. Después de todo, House of the Dead era uno de esos juegos en los cuales uno sostenía una pistola de plástico y apuntaba a una pantalla en la cual desfilaban zombis de todos los tamaños, colores y formas a los cuales uno tenía que disparar, todo bajo un argumento tan rudimentario como conveniente para agilizar tal empresa. ¿Qué podía salir mal? Antes de su estreno, el director definió a La casa del espanto (título bajo el cual se estrenó en el país la película) como “una especie de Apocalipsis Now! con zombis”. Si hasta entonces las adaptaciones de videojuegos habían acostumbrado a esperar malas películas, pero con cierto nivel de producción, La casa del espanto lo cambió todo: a su lado, Super Mario Bros., la primera película basada en un videojuego, era El ciudadano. “Para expresar lo increíblemente pésima que es esta ‘película de miedo’, uno debería recurrir a lo que los científicos llaman la Estupidez Absoluta, un estado que hasta ahora se pensaba que sólo existía en laboratorios especialmente acondicionados o en los más altos niveles del gobierno”, dijo Entertainment Weekly. El rechazo de los críticos fue superado solamente por el de los fanáticos del cine fantástico. Sin aquel odio, la película y Boll se hubiesen perdido en el limbo de la indiferencia que les espera a los bodrios que depara regularmente la industria. Pero pronto Boll anunció que llevaría al cine Alone in the Dark, una saga clásica de juegos de terror para computadora. Protagonizada por dos estrellas fugaces como Tara Reid y Stephen Dorff y una ya apagada como Christian Slater, a la película le fue todavía peor en cuanto a críticas y taquilla. Nadie podía explicar como hacía Boll para filmar, ni tampoco cómo había hecho para conseguir inversores. El misterio quedó resuelto por el propio director: las leyes alemanas les devolvían a los productores el ciento por ciento de la inversión, la cual se anotaba como una deducción de impuestos, les permitían acceder a préstamos sin intereses y, finalmente, sólo tenían que pagar por las ganancias que generaba la película. Es decir, mientras menor era la ganancia que tenían sus películas, mayor era la de Boll y su productora Boll KG. Lo curioso es que el objetivo de la medida era incentivar una industria del entretenimiento nacional, cosa con la que Boll cumplía: sus películas eran producidas, financiadas y dirigidas por una empresa alemana. Boll seguía filmando, y no sólo adaptaciones sino también proyectos más personales (“con mensaje”, según dijo) como Darfur y Stoic.

Pronto siguieron Bloodrayne y En nombre del rey. La primera adaptaba un videojuego de vampiros y tuvo un presupuesto de 25 millones de dólares y fue protagonizada por Kristanna Loken, Michael Madsen, Ben Kingsley, Udo Kier, Billy Zane y Meat Loaf. Según la guionista Guinevere Turner (la misma de Psicópata americano), Boll la había llamado a su casa y le había pedido a los gritos que le mande cuanto antes el guión. Ante la presión, Turner lo escribió a las apuradas y se lo envió, esperando que él la llamase para corregirlo. Eso nunca pasaría: Boll le dijo que le había encantado y que iban a empezar a producirlo al día siguiente. Turner no podía creerlo. Con la película terminada, uno de los productores la llamó antes del estreno para avisarle que Uwe se había tomado algunas libertades con el texto y que durante el rodaje había dejado improvisar a los actores, que no se preocupara. “Cuando la vi, no podía creerlo. Esa noche en el Mann Chinese Theater, yo era la única persona que reía a carcajadas.” Recaudó apenas 3 millones, pero eso no impidió que Boll dirigiera dos secuelas algún tiempo después. Mientras tanto se multiplicaban los sitios anti-Boll, las campañas para boicotear sus películas y las peticiones para que dejase de filmar.

En nombre del rey, la adaptación del juego de fantasy medieval Dungeon Siege, fue su proyecto más ambicioso: una película épica, de 60 millones de dólares, con ínfulas de trilogía y la presencia de Jason Statham, Ray Liotta, Burt Reynolds, Ron Perlman y Claire Forlani. No llegó a recaudar ni la mitad de su presupuesto. En 2005, la ley en la que se amparaba para producir fue modificada y Boll tuvo que buscar nuevos métodos para seguir filmando. Aprovechó lo que tenía más cerca, es decir, su reputación como el peor director de todos los tiempos, una especie de Ed Wood teutón mezclado con villano de Titanes en el ring. Boll desafió a todos los críticos que habían escrito en contra suyo en los últimos años a enfrentarlo en una pelea de boxeo. En la gira, convenientemente llamada “Raging Boll”, el director viajó por el mundo y ganó las cinco peleas que tuvo contra sus críticos; los videos están disponibles en YouTube y evidencian que el director se tomó muy en serio las peleas. Uno de los críticos a los que Boll derrotó en el ring escribió, después de hablar con él: “Está loco, es un tipo brutal y honesto, alguien que ama el cine, conoce su historia y verdaderamente vive para lo que hace”. Su siguiente película fue Postal, adaptación de un videojuego bastante polémico en el que, por ejemplo, una de las opciones del jugador es rociar de nafta a un peatón y después prenderle fuego; Boll no quiso quedarse atrás e incluyó escenas en las que George W. Bush y Bin Laden corren de la mano por los jardines de la Casa Blanca; u otra en la que unos terroristas suicidas discuten sobre la cantidad de vírgenes que recibirán en el cielo antes de estrellar el avión contra una de las Torres Gemelas. Durante la publicidad de Postal, Boll aprovechó para anunciar que él era el único genio en el negocio del cine y atacar a Steven Spielberg y a Michael Bay, a quien desafió a una pelea “para ver quién es el mejor director”. Aunque su última película, Far Cry (se edita este mes en DVD), ya no tiene la necesidad de ser tediosa para generar rédito, Boll pareciera no poder evitar que sus películas sean un desastre. A este paso es probable que no tarde mucho en romper su propio record de cinco películas entre las peores calificadas de IMDB, la más importante guía de cine de Internet.

tomado de RADAR de página12

frase de la semana

2010-07-11T10:28:00.002-05:00

"Los curas progres piensan que tener un aspecto digno y distinguido nos separa del pueblo. Y yo les contesto que hay que estar con el pueblo, pero sin ser del pueblo. Hay que estar en tu sitio como
sacerdote listo para defender a la Iglesia de la persecución de la que es víctima por sus enemigos"

palabras del padre Gabriel González Zambrano, miembro de los Legionarios de Cristo, institución fundada por el Pederasta, ladrón y morfinómano, Marcial Maciel

El niño cambiado

2010-06-25T23:53:00.000-05:00

—También yo os voy a contar algo espeluznante: ¡un asno en el tejado! Cuando todavía llevaba el pelo largo (pues desde niño he llevado una vida de Quío ) falleció un día el esclavo favorito de nuestro patrón, una perla, por Hércules, mimoso y cumplido en todo. Mientras su pobre madre lo estaba llorando y muchos de nosotros la acompañábamos en el velatorio, de repente la emprendieron con él las Estriges. Se diría que un perro perseguía una liebre.

Teníamos a la sazón un hombre de Capadocia , grande, que era bastante atrevidillo y tenía fuerza: era capaz de alzar en vilo un buey furioso. Entonces éste, audaz, con la espada desenvainada salió corriendo por la puerta, su izquierda cuidadosamente envuelta, y atravesó por la mitad a una de estas mujeres, más o menos por esta parte (¡salvo me sea lo que toco!). Oímos un gemido y (no voy a mentir) no pudimos verlas. Nuestro fortachón, apenas entró, se echó a la cama, y todo el cuerpo lo tenía amoratado, como herido a latigazos, porque (no cabía duda) lo había tocado una mano nefasta.
Nosotros cerramos la puerta y regresamos a nuestra tarea, pero cuando la madre fue a abrazar el cuerpo de su hijo, toca y ve un fantoche relleno de paja: no tenía corazón ni intestinos ni nada; las Estriges, en efecto, ya habían escamoteado al niño y habían dejado en su lugar un monigote de paja. Os lo ruego, es preciso que creáis que hay mujeres que saben más de la cuenta, que hay Nocturnas, y lo que está boca arriba lo vuelven boca abajo. En fin, el fortachón tras este suceso no recobró nunca más el color; es más, a los pocos días murió en pleno delirio.

De El Satiricón, de Petronio

Next Girl - Black Keys

2010-06-20T21:47:00.000-05:00

Dial 790

2010-06-18T10:16:00.000-05:00

Esto sí es un placer culpable...

Canciones de guerras civiles

2010-06-05T19:38:00.000-05:00

Frase de la semana

2010-05-31T17:20:00.000-05:00

Si uno se cria con Ramones, lee Condorito y ve Centella y Plaza Sesamo no hay pierde de ser un buen ser humano

Pablo

Ana al borde del abismo

2010-05-30T21:59:00.000-05:00

(otra) frase de la semana

2010-05-26T12:16:00.000-05:00

"cada vez me da mas miedo ver las peliculas que siempre quise ver"

el asumido Joni Benjumea

frase de la semana

2010-05-23T15:04:00.002-05:00

¿pero es que no ven la animación final? pareciera que no vieran cómo quedó el swf porque no corrigen nada...

Mi hermano el despiadado, revisando pruebas de animación

donde sueñan los tiburones

2010-05-16T12:57:00.000-05:00

Butters, Edwin, gracias por el excelente trabajo que han hecho, y por ser parte de este paseo con tiburones que no ha hecho más que comenzar...

se necesitan dibujantes

2010-05-15T12:21:00.000-05:00

Para trabajar en una película de dibujos animados, los interesados pueden leer toda la información aquí

una lágrima en el suelo

2010-04-14T23:09:00.002-05:00

Cuando pretenden juzgar a Baltasar Garzón por querer justicia para las víctimas del franquismo, lo menos que uno puede hacer es escuchar el álbum "La tierra está sorda" de Barricada, que recoge precisamente, las historias que el juez juzgado no quiere que se olviden, arriba de estas simples líneas, la ilustración de portada del libro de Vittorio Giardino, No Pasarán.

mis bandas preferidas del trimestre

2010-04-08T23:30:00.000-05:00

Ok Go
MGMT
Teleradio Donoso
Serú Girán
Dorian
Yuksek
Black Rebel Motorcycle Club
Prince
Pulp
Talking Heads
Tim Curry

No me gustan los DVD

2010-04-02T00:42:00.003-05:00

Quiero decir, hay que esperar un montón de tiempo mientras el aparato reproductor los lee, y entonces, hay que ver unos trailers de películas que a uno no le interesan, y finalmente, lidiar con unas inútiles interfaces (las multimedias son el segundo peor invento de este siglo) que también tardan lo suyo en cargar y escoger entre un montón de opciones cuando a uno lo único que le interesa es ver la película. Sí claro, se supone que tienen un montón de ventajas, que los comentarios del director, que las escenas borradas y que otro montón de información que está accesible en wikipedia (o en la sección "trivia" de la IMDB), asimismo, las escenas borradas no deberían salir en el DVD, si las borraron es porque el director no las quería en el producto final, solo deberían ser accesibles luego de una ardua busqueda en youtube y en foros extraños,como una curiosidad para fanáticos acérrimos, no es información que debiera estar accesible al público común. Hace mucho tiempo que pienso que todas esas opciones de los DVDs son inútiles, aunque solo lo asumí al ver este sketch de Muchachada Nui, y sí, prefiero bajar películas de internet y verlas directamente en el PC (como ahora no trabajo en la casa, puse el sofá frente al computador, es muy cómodo), incluso cuando son en idiomas raros como el japonés o el alemán y los subtítulos son difíciles de conseguir o no cuadran (prefiero pasar 5 minutos ajustando unos subtítulos que están a otra velocidad que lidiar con esas interfaces mal diseñadas de los dvds). Pero realmente si digo todo esto es porque vi una película en DVD y no me gustó, Coraline, me hizo preguntarme varias cosas:

¿Por qué más bien no adaptan a cine de imagen real Sandman, que es lo único realmente relevante que escribió Neal Gayman, pero que además, en comic, tiene unos dibujos más bien feos para la gran hsitoria que se tenían entre manos?
¿Para que una película animada americana sea exitosa forzosamente el guión debe tener baches que serían imperdonables en una película de imagen real (la edad de los ancianos antagonistas de UP, el motociclista crespito añadido a la fuerza en Coraline)?
¿Está prohibido hacer películas animadas en occidente que no sean moralinas bobas y predecibles?

Tenía asimismo algunos detalles rescatables la tal Coraline, como unos ratoncitos que tocaban trompetas, o la música, y no tenía nada tan feo como el gusanito de Corpse Bride, es una película bonita, pero hueca, mucha dirección de arte, muchos diseños estéticamente gratos, pero un cuento muy simple

arriba de estas líneas, y sin ninguna relación con el texto, This Rythm de Filthy Dukes, no me gustan los DVDs, pero sí los videoclips

Supersonic Overdrive

2010-03-28T10:22:00.000-05:00

frase inmortal de la semana

2010-03-17T16:25:00.001-05:00

"Casi todas las canciones son cursis"

Butters

OK Go - This Too Shall Pass

2010-03-14T21:49:00.000-05:00

Momentos cumbres del séptimo arte: Pandora y el torero sorprendido

2010-03-09T23:14:00.001-05:00

Juan Montalvo le dice a Pandora que se casen, que incluso los reyes irán a la boda porque él es el torero más famoso de España, pero Pandora ama en silencio a Heinrich. Herido en su pundonor, Montalvo apuñala a Heinrich, sin saber que éste es el Holandés Errante, y que como tal, no puede morir de una puñalada, sino solamente al encontrar el amor de una mujer que esté dispuesta a dar la vida por él, en plena corrida, cuando Montalvo ve llegar a Heinrich, a quien creía muerto, no puede evitar que el toro le haga justicia, se trata de una increíble historia de amor con una increíble Ava gardner (James Mason no lo hace nada mal), con unos tintes de literatura fantástica muy bien manejados, pero asimismo, de una película que, tal vez sin propónerselo, muestra a los toreros como los cobardes e imbéciles que son.
de Pandora y el Holandés Errante

Hiel

2010-02-14T18:28:00.001-05:00

Tuve que llevarme a la oficina el computador de mi casa, ya que unos archivos de 3D no abrían de ninguna manera. Luego de una semana sin pc mi hermano me prestó un portatil viejo que a los dos dias dejó de funcionar, ayer sábado fui a casa de mi familia a que mi hermano formateara el portátil, estuvimos desde las dos de la tarde hasta pasada la medianoche entre conseguir un windows xp que funcionara y los drivers respectivos, y nunca logramos instalarle el driver de audio adecuado. Me quedé a dormir allá, a la mañana siguiente me desperté temprano, tenía una cita a las diez con uno de los muchachos que trabaja conmigo para tomar unas fotos en el centro, salí un poco de mal humor, no es divertido madrugar un domingo, y además, el portátil no tenía sonido, entonces, cuando cerraba la puerta, una señora me preguntó si en la iglesia de la calle de abajo había misa.
-Ssoy musulmán -le dije.
La respuesta le causó estupor, al comienzo. Luego se puso a contarme no se qué problema con la misa mientras yo cerraba la verja de la casa de mis padres, yo no la miraba y ella seguía hablando, me dijo incluso que ella tenia unos parientes en Suiza que eran musulmanes, o que tenían amigos musulmanes, o algo igual de estúpido y me encogí de hombros. Luego me dirigí a la parada del bus pensando en que hace poco en Suiza prohibieron los minaretes.

frase inmortal de la semana

2010-02-12T15:31:00.000-05:00

"Vale más una lágrima que una fortuna"

mi papá

Momentos cumbres del Séptimo Arte: Persecusión en Estrasburgo

2010-01-28T02:26:00.001-05:00

Una apacible ciudad fronteriza francesa, una tarde de verano, y una hermosa joven de vestido rojo que es asediada por un desconocido que la confunde con Sylvia, un antiguo amor que él tuvo en esa ciudad, y lo que ocurre entonces, es una historia con muy poca acción, con escasos y poco significativos diálogos, En la ciudad de Sylvia es solo clima, y además, la persecusión callejera más lenta de toda la historia del cine. Hay que verla, antes y después de visitar esas acogedoras villas francesas.

And So I Watch You From Afar - Set Guitars To Kill

2010-01-20T22:16:00.004-05:00

Ayer fui al cine, es la primera vez que lo hago en siete meses. Fue divertido, recordé cuando iba a cine en mi adolescencia, en los tiempos en que era no solo un pasatiempo, si no la única forma de ver las películas. No obstante, me molestó un tanto el público, la gente no va a ver las películas si no a socializar, además de llegar tarde (una de las más patéticas costumbres locales), atravesarse delante del campo de visión mientras se acomodan (aun 15 minutos después de empezada la función), ya no solamente no apagan el celular si no que llaman a mitad de película, no me molesta que hablen durante la proyección, yo lo hago cuando voy acompañado, pero siempre es para comentar algo acerca de la película que se está viendo, una persona que llama por celular a mitad de una proyección es claro que no tiene el menor interés por lo que le están proyectando. Además de eso, la sala era estrecha e incómoda, los respaldos de las sillas eran demasiado verticales y pensé una y otra vez que no volvería a esa sala, pero en cambio, que si quiero ir a cine con más frecuencia, como cuando era chico, volver a disfrutar de esa sensación extraña, cuando se sale y ya es de noche y uno no se dio cuenta cuándo oscureció, con todo y el público bruto y los cortos de estrenos hollywoodienses malos.
En medio de todo, sigue siendo mejor ver las películas en la sala que en la pantalla del pc.

HISTORIA DE TRIVULZIO DE RÁVENA

2010-01-18T13:24:00.002-05:00

tomado de "El manuscrito hallado en Zaragoza", de Jan Potocki

Había una vez, en una ciudad de Italia llamada Rávena, un joven llamado Trivulzio. Era hermoso, rico, y tenía de sí mismo la más alta opinión. Las muchachas de Rávena se asomaban a la ventana para verlo pasar, pero ninguna le gustaba, o en todo caso no demostraba el pequeño placer que podía causarle una u otra por temor a hacerles demasiado honor. Pero todo ese orgullo no pudo resistir a los encantos de la joven y hermosa Ninadei Gieraci. Trivulzio dignó declararle su amor. Nina respondió que el señor Trivulzio la honraba mucho, pero que desde la infancia amaba a su primo Tebaldo dei Gieraci, y que con toda seguridad no amaría nunca sino a él.
Ante esta respuesta inesperada, Trivulzio salió dando muestras del más extremado furor.
Un domingo, ocho días después, como todos los ciudadanos de Rávena se encaminaron a la iglesia metropolitana de San Pedro, Trivulzio distinguió en la multitud a Tebaldo que daba el brazo a su prima. Se embozó en la capa y los siguió. Cuando entraron en la iglesia, donde no está permitido embozarse, los dos amantes hubiesen podido distinguir fácilmente a Trivulzio, que los había seguido, pero sólo estaban ocupados en su recíproco amor y no pensaban en la misa, lo cual es gran pecado.
Mientras tanto, Trivulzio se había sentado en un banco detrás de la pareja. Como podía escuchar las palabras que se decían, su rabia iba en aumento. Entonces un sacerdote subió al púlpito y dijo:
-Hermanos míos, estoy aquí para correr las amonestaciones de Tebaldo y de Ninadei Gieraci. ¿Es que alguien se opone a su matrimonio?
-¡Yo me opongo! -exclamó Trivulzio, y al mismo tiempo asestó veinte puñaladas a los dos amantes. Quisieron detenerlo, pero asestó varias puñaladas más, salió de la iglesia, después de la ciudad, y alcanzó el estado de Venecia.
Trivulzio era orgulloso, maleado por la fortuna, pero de alma sensible. Sus remordimientos vengaron a sus víctimas, y arrastró de ciudad en ciudad una existencia deplorable. Al cabo de unos años, sus padres consiguieron hacerlo perdonar por la justicia, y volvió a Rávena, pero ya no era el mismo Trivulzio, radiante de felicidad y orgulloso de sus ventajas. Tan cambiado estaba que su nodriza no lo reconoció.
Desde el primer día de su llegada, Trivulzio preguntó dónde estaba la tumba de Nina. Le dijeron que estaba enterrada con su primo frente a la plaza, en la iglesia de San Pedro, allí mismo donde fueron asesinados. Trivulzio entró temblando y, cuando estuvo junto a la tumba, la abrazó y derramó un torrente de lágrimas.
Sea cual fuere el dolor del desgraciado asesino, éste sintió en aquel momento que las lágrimas lo habían aliviado. Por eso dio su bolsa al sacristán y obtuvo de él permiso para entrar en la iglesia cuantas veces quisiera. De modo que acabó por ir todas las tardes, y el sacristán se acostumbró tanto a verlo que no le prestaba atención.
Una tarde, Trivulzio, que no había dormido la noche antes, se adormeció junto a la tumba, y al despertar encontró que habían cerrado la iglesia. Tomó fácilmente el partido de pasar en ella la noche, porque le gustaba prolongar su tristeza y alimentar su melancolía. Oía sucesivamente dar las horas, y hubiese querido que llegara la hora de su muerte.
Por fin dieron las doce. Entonces se abrió la puerta de la sacristía y Trivulzio vio entrar al sacristán con una linterna en una mano y una escoba en la otra. Pero ese sacristán no era sino un esqueleto. Tenía un poco de piel sobre la cara, y los ojos muy hundidos, pero la sobrepelliz que se le pegaba a los huesos hacía patente que estaba desprovisto de carne.
El atroz sacristán posó su linterna sobre el altar mayor y encendió los cirios como para vísperas. Después se puso a barrer la iglesia y a sacudir el polvo de los bancos. Pasó varias veces junto a Trivulzio, pero no pareció verlo.
Por fin fue hasta la puerta de la sacristía e hizo sonar la campanilla que hay siempre allí. Entonces las tumbas se abrieron y de ellas salieron los muertos envueltos en sus mortajas, y cantaron las letanías en tono harto melancólico.
Después que así hubieron salmodiado durante algún tiempo, un muerto, revestido de una sobrepelliz y de una estola, subió al púlpito y dijo:
-Hermanos míos, estoy aquí para correr las amonestaciones de Tebaldo y de Ninadei Gieraci. Condenado Trivulzio, ¿te opones a su matrimonio?

Entrevista a Afrodita

2010-01-14T10:17:00.000-05:00

Entrevista al duo mexicano Afrodita por parte de mis amigos de Sur o no Sur Tv

frase de la semana

2010-01-13T17:34:00.000-05:00

"Bueno, la próxima semana espero sacar tiempo para ponerme a dibujar ahora sí"

Andrezzinho

La nueva ola

2010-01-09T05:44:00.003-05:00

frase de la semana

2010-01-07T21:14:00.000-05:00

"¿Por qué matan a la gente y luego la acusan para que no pueda defenderse?"

pregunta la Alianza Social Indígena a las FARC

Momentos cumbres del Séptimo Arte: Henry y el televisor de Otis

2010-01-04T23:22:00.001-05:00

Henry está iniciando en las artes del asesinato en serie a su amigo y compañero de apartamento Otis, quien intenta ver la TV, pero hay un problema con la señal, de pronto, Otis golpea el televisor y lo destruye. Henry lo increpa "¿Por qué hiciste eso?". "No lo sé", responde Otis, "supongo que me dejé llevar".
de Henry, Portrait of a Killer.

El lado oscuro de la fuerza

2009-12-30T21:58:00.001-05:00

(tomado de Radar, de Pagina12, artículo escrito por Juan Manuel Dominguez)

En los años ’30, la historieta de EE.UU. brillaba y vivía su gran momento con los recién nacidos superhéroes que llegaron hasta nuestros días. Pero algunos personajes, y sus autores, no alcanzaron la trascendencia de Superman o Batman. Uno de ellos fue Fletcher Hanks, y sus criaturas que se perdieron en un extraño olvido: es que el autor era raro, pero era quizá genial. Hanks trabajó mucho, pero sólo entre 1939 y 1941. ¿Qué pasó después? La respuesta, sórdida y trágica, se encuentra en dos libros de reciente edición que cuentan la historia de este misántropo que pudo haber sido una leyenda a la altura de Will Eisner pero desapareció sin dejar rastro.

Alguna vez le preguntaron al historietista Charles Schultz, el papá de la icónica Peanuts, por qué Charlie Brown, el amo cabeza oronda de Snoopy, fracasaba siempre a la hora de pegarle a la pelota de fútbol americano. Schultz respondió: “La felicidad no es divertida”.

Lo extraño no es tanto que aquel que hizo de la historieta un refugio cálido y una obra maestra, no crea en la felicidad: duele su certeza; y la tabla de mandamientos historietísticos (los comics canonizados como Maus, Persepolis, Watchmen) siempre apuntaron al otro polo, nunca a la felicidad. La cuestión es qué pasa cuando esa idea de que “la felicidad no es divertida” engendra un ser grotesco, atrofiado en sus músculos, brutal en su poder, que expande radiactivamente esa infelicidad a cada rincón de las viñetas y de la vida de su autor y del período que intentó contenerlo. La respuesta es Fletcher Hanks Sr., acaso un genio oculto, uno de los mayores autores de comics secretos de la explosión editorial de fines de los ‘30, virtualmente desconocido hasta hace muy poco, hasta el momento en que Paul Karasik encontró y recopiló las historietas que produjo durante un muy breve período.

Cualquier vecino de Krypton sabe cómo es el asunto de los supertipos, alguna vez containers anabólicos de statu quo y hoy objetos de devoción y revisión por parte de sus fieles: el puntapié inicial fue Superman y su debut en el número uno de la revista Action Comics, lo que transformó aquel 1938 en año cero del superhéroe. Superman definió parámetros de ortodoxia y alternatividad. Pero la sorpresa con la que el investigador y compilador Karasik desafió al mundo es otra: ya había otros nombres ridículos intentando salvar al mundo de situaciones absurdas. Y uno de los responsables de esos nombres, como El Súper Brujo Stardust o La Mujer Misteriosa de la jungla Fantomah era, en aquel momento de la llamada Edad Dorada del comic americano, Fletcher Hanks Sr.

Hanks es el doble misterio que Karasik compila y devela por partida doble en los libros I Shall Destroy all the Civilzed Planets (“Destruiré todos los planetas”) y el más reciente You Shall Die by You’re Own Evil Creation (“Morirás a manos de tu propia creación diabólica”). Hanks fue un misterio no sólo porque sus historias eran demenciales (basta con ver una viñeta para darse una idea de su intensidad y de la manera en que distorsionaba los códigos genéricos y pictóricos, de aquella y cualquier época); el mismísimo Hanks era la gran pregunta. ¿Por qué extraña razón este empleado del estudio de Will Eisner –el legendario padre de The Spirit–, que fue una anomalía en su método de trabajo (desafiando la cadena fordiana de producción necesaria para satisfacer pedidos, Hanks dibujaba, entintaba, coloreaba y era letrista de sus propios comics) trabajó únicamente tres años en la industria, de 1939 a 1941, para después desaparecer por completo?

En entrevista con Radar, Karasik sostiene: “A comienzos de los ’80, yo era el editor asociado de Raw (la mítica revista antología que publicó Maus, de su director Art Spiegelman, y redescubrió al genial Krazy Kat, de Herriman) y publicamos una historia de Hanks. No volví a pensar en él por 20 años, hasta que un amigo me envió un link a un comic online de Hanks. Empecé a preguntarme si habría más historias, y comenzó una búsqueda nada fértil. Pero lo que sí descubrí fue una dirección de e-mail, de un tal Fletcher Hanks. Resultó que era su hijo, Fletcher Hanks Jr. Pautamos una entrevista y una vez que escuché la historia completa sobre Fletcher Hanks Sr., supe que tenía que convertir esto en un libro, que terminaron siendo dos y que compilan todas las obras conocidas creadas por Hanks”. ¿Qué fue aquello que terminó de convencer a Karasik de que había una historia que debía contarse? Básicamente, una sola cosa: Hanks Sr., el genio embotellado, no era otra cosa que un muy mal tipo, un tipo pésimo. Fue en principio una decepción similar a la que tuvo en su momento Robert Crumb el día que conoció al artista más asociado a Hanks, Chester “Dick Tracy” Gould, y éste comenzó a bramar comentarios xenófobos. Una decepción que resignifica cada una de las historietas de cinco páginas de Hanks.

Malcriado por su madre, que le financió un costoso curso de dibujo por correspondencia (en el que le hacían devoluciones de sus obras con observaciones sobre sus fisonomías fuera de borda), Fletcher Hanks (Oxford, Maryland, 1887) fue un bravucón violento y alcohólico y un pésimo marido y padre. Hanks Jr. recuerda cuando, a los cuatro años, su progenitor alcoholizado lo pateó escaleras abajo; y que al menos había tenido la gentileza de abandonar a su familia en 1930 y hasta el momento en que Karasik golpeó la puerta fue por décadas apenas un mal recuerdo. Durante algún tiempo, recordó Hanks Jr., “cada vez que paseaba por Nueva York y veía los vagabundos pensaba si alguno de ellos sería mi padre”.

Hanks Jr. desconocía incluso la carrera como historietista de su padre hasta su encuentro con Karasik. Al fin y al cabo, después de que un día se levantara y su chanchito con ahorros y su padre no estuvieran (“Pequeño precio a pagar para deshacernos de tamaño hijo de puta”, fue el aliento de mamá) y salvo por una vez que le pidió dinero, jamás volvió a tener contacto con él. Nada sabía de los trazos gruesos de papá (un poco obligación por el tipo de imprenta y otro por su potencia a la hora de la caricatura), de los absurdos planes de los villanos que inventó (“Nuestro rayo antisolar detendrá todo movimiento y por lo tanto destruirá el poder gravitatorio de la Tierra” o “Voy a convertir todo el universo en algo salvaje y primitivo”), de cómo el héroe o heroína de turno no sólo cambiaba de forma de viñeta a viñeta –casi de manera surrealista–. Sus viñetas dieron lugar a postales que a veces parecían diseñadas por un Bosco a cuatro colores y plasmadas por el equipo de producción de Ed Wood. Pero el aspecto más fuerte en la obra de Hanks radicaba en su crudeza, en los castigos furibundos que administraba a los criminales. Karasik sostiene: “Después de leer las historias de Hanks, uno obtiene una sensación espeluznante. Estos cuentos de retribución bienhechora son lúgubres, oscuros, poco felices. Al escuchar su biografía, lo espeluznante se magnifica. Se comienza a detectar una misantropía específica latiendo, burbujeando, bajo la superficie de estos trabajos. Basta ver cómo en muchos de los cuentos los humanos sufren tremendamente antes de que los villanos sean aprehendidos y castigados. Basados en lo que sabemos, uno puede asumir que los héroes de Hanks reflejan su misantropía, su disgusto general por la raza humana”.

Karasik repuso algo que le faltaba a la leyenda de Hanks: un rostro. ¿Cómo era posible que esas obras que se saltaron las convenciones del género no tuvieran rostro? A medida que Karasik se internaba en su historia, Hanks pareció convertirse más y más en el supervillano perfecto, uno que cumplía a rajatabla con aquello de que el mejor truco del Diablo fue convencer al mundo (del comic) de que no existía. Hanks murió congelado en un banco de plaza de Manhattan, quebrado, probablemente borracho, una noche de 1976. Su familia en Oxford, Maryland, se enteraría recién meses después. Karasic le dedicó los libros a su hijo (que murió en 2008), que aparece en uno de ellos ejecutando una pequeña venganza, señalando con el índice extendido el dibujo de un hombre rubio y fornido, un extra de una viñeta de Hanks Sr., como diciendo: “Ese es mi padre”.

la edad del actor

2009-12-26T05:18:00.002-05:00

Hace días conversaba con un amigo cineasta acerca de una película colombiana muy mala (o muy mediocre), "Soñar no cuesta nada", de Rodrigo Triana, que cuenta una historia basada en hechos reales, de unos soldados que encuentran en la selva un montón de dinero de la guerrilla y al final son llevados a juicio por no declarar el dinero ante el ejército. A mí lo que se me hizo insoportable, desde el comienzo de la película, es que el promedio de edad de los actores era 30 años, cuando los soldados de la vida real tienen 19, y no hubo una preocupación ni en el casting, ni en pedirles a los actores que al menos simularan tener 19, lo cual hacía que, cuando de la noche a la mañana se volvían millonarios y empezaban a gastar dinero como locos, parecieran auténticos retardados mentales. Quiero decir, no me imagino un adulto de 30 años, encontrándose un dinero ilegal, a sabiendas de que si esa situación se hace pública puede traerle grandes problemas, comprándose un carro de agencia con dinero en efectivo y cosas así, en cambio a un pobre muchacho analfabeta de 19 años, como son casi todos los soldados colombianos, pues sí me lo puedo imaginar, pero los de la película no tenían esa edad y tampoco la aparentaban.
Claro que es una práctica común en el cine y la TV, ahora que estoy viéndome de nuevo la genial Twin Peaks, no deja de ponerme nervioso ver a Sherilyn Fenn a los 25 años que tenia en 1990, fingiendo que tenia los 16 de estar aun en la secundaria, ella y todos los demás actores que estaban cerca de los 30 (James Marshall, Lara Flynn Boyle) y hacían papeles de menores de edad. Claro está, el non plus ultra es Burial Ground, pelicula de terror de pésimo gusto en la que el papel de un niño de 9 años era interpretado por un enano, Y ya la parodia, "Las aventuras del joven Rappel" de Muchachada Nui, en la que Carlos Areces y Raul Cimas pretenden ser quinceañeros, pero llega un punto en que ni ellos mismos se lo creen, miran a la cámara y suenan las risas grabadas kitsch de las sitcom de antes, pero es que además, en Muchachada Nui, esa situación la llevan a extremos peligrosos, el 90% de los papeles femeninos los hacen hombres, y en ese programa lo de ver adultos interpretando niños (como en aquel grotesco Chavo del 8 de los 70) es una práctica común, pero es que no es lo mismo cuando se trata de una parodia que cuando se presente vender una historia con cierta pretensión de verismo. Se trata de un problema de producción que la literatura, los comics, o los dibujos animados, (afortunadamente) no tienen que enfrentar.

el chico de los mandados

2009-12-17T21:56:00.002-05:00

El otro día no había nada para comer en mi despensa, pero como había caminado unas 50 cuadras no tenía ganas de salir al supermercado, un amigo en el msn me dijo que porqué no pedía algo a domicilio. Yo me reí, lo de los "domicilios" nunca me ha resultado una costumbre natural, es como lo de las carreras de taxi, que cuestan menos que ir en el carro de uno, esas pequeñas situaciones que reflejan que se vive en un país del tercer mundo, donde el salario mínimo es tan bajo como para que sea buen negocio pedir cosas a domicilio o viajar en taxi, aquel inútil recorrido por la noche neoyorquina que emprende en taxi el inútil Tom Cruise en aquella inútil película "Eyes Wide Shut", por el que paga más de mil dólares, en Bogotá habría costado menos de cincuenta. Y no sé, cuando trabajaba en una oficina, me parecía adecuado pedir comida a domicilio (especialmente si llovía), pero viviendo y trabajando en un barrio populoso como Chapinero, donde hay restaurantes y supermercados en todas las cuadras, sin estar enfermo o muy corto de tiempo, lo de pedir la cena a domicilio, más que un lujo snob, me parece algo así como poco viril. Hay razones para ello, una es que me crié sin domicilios y sin carreras de taxi más económicas que un almuerzo barato (en Venezuela no había eso), la otra es que yo en mi casa era el chico de los mandados, es decir, era yo el de los domicilios.

Fui el mayor de 3 hermanos, yo era el que cuidaba a los otros cuando eran chiquitos y el que iba siempre a la compra, incluso cuando todos crecimos, yo ya trabajaba, mi hermana iba a la universidad y mi hermano estaba por entrar al bachillerato, mi madre seguía enviándome a mí a comprar en lugar de a mis hermanos. Un día ocurrió algo absurdo, yo trabajaba en unas ilustraciones que debía entregar al día siguiente y mis hermanos veían la televisión, ambos. Mi madre se asomó al estudio donde estábamos los tres y me pidió que fuera al supermercado, mis dos hermanos, desde el sofá de la TV, se reían de mí. Yo enfurecí por que las ilustraciones eran importantes, "manda a uno de esos dos, no ves que estoy ocupado?", mi madre llegó a ofenderse porque yo no quería ir, que eso no era forma de contestarle y esa clase de cosas, y ni siquiera le dijo nada a mis hermanos, simplemente ese día no se compró nada, para ella era lógico que el de los mandados era yo, y otra cosa, mis hermanos, que siempre me superaron en inteligencia, nunca le hacían caso.
Pero hay otra razón de que me parezca absurdo pedir a domicilio, casi nunca traen lo que uno pide, o no había exactamente lo que uno buscaba, es necesario ir al lugar, revisar los mostradores, escoger otras opciones. Por lo general voy al supermercado sin una lista de víveres, simplemente voy comprando lo que se me antoja, y solo a veces, lo necesario. Ir al supermercado es divertido, tienen un sistema de hilo musical con temas instrumentales que sólo se oyen ahí, un jazz que no sé como llamar, como no sea, Jazz de supermercado, y es grato ver los estantes repletos de productos, uno se siente como el protagonista de un videoclip de Pulp, y lo otro es la caminata, el paseo, vivo en un barrio bonito por el que se puede caminar (eso por ejemplo, no se podía hacer en Venezuela), de hecho, si no fuera por el mal gusto local, especialmente en música (en Colombia se oye tal vez la peor música del mundo, pero además se oye a todo volumen), si no fuera por el mal gusto local, insisto, diría que incluso me gusta vivir aquí. En todo caso, disfruto yendo al supermercado, o a los restaurantes baratos que pululan por la zona, esa noche, y hoy también, fui a hacer mis compras como siempre, y no me arrepentí.

La tragedia de Franco (de Alex de la Iglesia)

2009-12-16T04:23:00.000-05:00

Frase de la semana (pero de ésta semana)

2009-12-14T11:06:00.002-05:00

“El jefe del Gobierno, según lo describe la oposición es un monstruo. Pero no creo que lo sea, no sólo porque soy guapo, sino porque soy un buen tipo”

Il Cavaliere, minutos antes de que le partieran varios dientes con una replica de la catedral de Milán

frase de la semana

2009-12-11T19:27:00.000-05:00

"Ellos no quieren decir nada, pero son el mal"

Sinead O'Connor, aludiendo al silencio de la Iglesia católica en torno a los sacerdotes pedófilos

esto es un afiche

2009-12-10T03:59:00.001-05:00

Y ése es un tagline, y eso es diseño gráfico, y esa es una imagen emblemática, y ésa era una gran película. Viendo el afiche me doy cuenta que Walter Hill ha sido uno de los mejores directores juveniles de todos los tiempos, por Streets of Fire y por Warriors, hizo otras muchas películas de acción bastante dignas, pero en esas dos creó un género único, y no se le ha reconocido lo suficiente. No fue, no quiso ser, un director dramático serio, como Robert Altman, ni un evocador de demonios del alma como los hermanos Coen, Hill es un tipo mucho más sencillo, mucho más básico, más cercano a Carpenter, a Romero, a la serie B, al entretenimento por el entretenimiento, pero manejado con dignidad y sin caer en cursilerías

Ya no hay directores como él, ya no se hace cine como el de él, se hacen otras cosas, mejores y peores, pero distintas

día de elecciones

2009-11-29T21:16:00.002-05:00

Uruguay eligió hoy como presidente a un ex guerrillero, ex tupamaro, que pasó 13 años en la cárcel durante la dictadura, uno no deja de alegrarse de que un tipo que estuvo preso por sus ideas llegue a presidente (como Mandela), pero hay que agregar además que José Mujica cae simpático porque, si bien de izquierda, no le gusta Chávez, con lo cual casi se podría pensar que ser de izquierda en Latinoamérica en el siglo XXI no implica necesariamente ser un imbécil, aparentemente a José Mujica le va más la izquierda de Lula Da Silva, quien, por cierto, además de aliarse con Irán, ha dicho que desconoce las elecciones de Honduras, donde un ganadero conservador le ganó a un ganadero liberal (en Honduras para ser presidente hay que ser hacendado, ganadero, usar sombrero y si es posible tener bigote) en unas elecciones donde asistió a votar el 65% de los inscritos, que es mucho más del 45% de los que salieron a votar en su momento por el depuesto (de manera ilegal, eso sí) Manuel Zelaya, que es también hacendado y también tiene bigote y todo eso. Ciertamente, Zelaya fue derrocado de la peor manera (sin zapatos), pero nadie podrá decir que se demoraron en llamar a elecciones como en Chile o Argentina hace décadas, habrá ganado un conservador, y hacendado, y rico, y lo que quieran, pero para ser unas elecciones no avaladas por la mayoría de la comunidad internacional, la asistencia masiva de la gente las avala.

Pero además, en Guinea Ecuatorial, sin garantía alguna ni observadores internacionales, el presidente fue reelegido por un 96% de votos, aunque hay quien piensa que se trata de resultados amañados, poco familiarizado como estoy con los entretelones políticos de esa nación africana y ecuatorial, no quiero caer en estereotipos y prejuicios y pensar que por ser un país africano los resultados sean forzosamente fraudulentos, pero es que un 96%, y en una segunda reelección, pues no sé, suena demasiado irreal (más que los resultados en Honduras, donde los zelayistas dicen que todo es un montaje).

Lo que es un hecho es que el mundo tuvo una muy interesante jornada electoral el día de hoy

(arriba de este aburrido comentario político, un muy frívolo videoclip de los frívolos años ochenta, election day, de Arcadia, que fue una escición momentánea de Duran Duran, no recordaba que la canción, y además el video, eran tan buenos)

frase de la semana

2009-11-27T00:34:00.002-05:00

me encantaria saber que pensaria una psicologa viendo mis cosas: sangre, zombies, corazones rotos, calaveritas, amigos imaginarios...

Una amiga en su twitter

unos dibujos

2009-11-21T16:36:00.000-05:00

Diez cosas que aprendí

2009-11-20T12:36:00.000-05:00

Texto del diseñador Milton Glaser

1. Sólo puedes trabajar para gente que te agrada.

Es una regla curiosa que me llevó mucho tiempo aprender porque, de hecho, en los inicios de mi práctica sentía lo contrario. Ser profesional requería que no te gustara particularmente la gente para la cual trabajabas, o al menos que mantuvieras una relación distante, lo que significaba no almorzar con los clientes ni tener encuentros sociales. Hace algunos años me di cuenta de que lo opuesto era verdad. Descubrí que todo el trabajo valioso y significativo que había producido, provenía de relaciones afectivas con los clientes. No estoy hablando de profesionalismo; estoy hablando de afecto. Estoy hablando de compartir con el cliente algunos principios comunes. Que de hecho tu visión de la vida sea congruente con la del cliente. De otro modo la lucha es amarga y sin esperanzas.

2. Si puedes elegir, no tengas un empleo

Una noche estaba sentado en mi auto fuera de la Universidad de Columbia, donde mi esposa Shirley estudiaba antropología. Mientras esperaba escuchaba la radio y oí a un periodista preguntar: «Ahora que llegó a los setenta y cinco, ¿tiene algún consejo para nuestra audiencia sobre cómo prepararse para la vejez?». Una voz irritada dijo: «¿Por qué últimamente todos me preguntan sobre la vejez?». Reconocí la voz de John Cage. Estoy seguro que muchos saben quién fue —el compositor y filósofo que influenció a gente como Jasper Johns y Merce Cunningham y al mundo de la música en general. Apenas lo conocí y admiré su contribución a nuestro tiempo. «Sabes, no se cómo prepararme para la vejez», dijo. «Nunca tuve un empleo, porque si tienes un empleo, algún día alguien te lo sacará y entonces no estarás preparado para la vejez. Para mi ha sido lo mismo cada día desde los doce. Me levanto a la mañana y trato de darme una idea de cómo llevar el pan a la mesa hoy. Es lo mismo a los setenta y cinco: me levanto cada mañana y pienso cómo voy a llevar el pan a la mesa hoy. Estoy excelentemente bien preparado para la vejez».

3. Alguna gente es tóxica, mejor evitarla

(Este es un apartado del punto 1) En los sesenta había un hombre llamado Fritz Perls que era psicólogo gestáltico. La terapia Gestalt, derivada de la historia del arte, propone que debes comprender el «todo» antes de los detalles. Lo que debes observar es la cultura entera, la familia completa, y la comunidad, etc. Perls proponía que en todas las relaciones la gente puede ser tanto tóxica como enriquecedora entre sí. No es necesariamente cierto que la misma persona será tóxica o enriquecedora en todas sus relaciones, pero la combinación de dos personas puede producir consecuencias tóxicas o enriquecedoras. Y lo importante que puedo contar es que hay un test para determinar si alguien es tóxico o enriquecedor en su relación contigo. Aquí va el test: tienes que pasar algún tiempo con la persona, así sea tomar un trago, ir a cenar o ir a ver un juego deportivo. No importa demasiado, pero al final observa si te sientes con más o menos energía, si estas cansado o si estás fortalecido. Si estas más cansado, entonces te han envenenado. Si tienes más energía, te han enriquecido. El test es casi infalible y sugiero usarlo toda la vida.

4. El profesionalismo no alcanza, o lo bueno es enemigo de lo genial

Cuando comencé mi carrera quería ser profesional. Esa era mi aspiración porque los profesionales parecía saber todo —sin mencionar que además les pagan por eso. Más tarde, después de trabajar un tiempo, descubrí que el profesionalismo en si mismo era una limitante. Después de todo, lo que profesionalismo significa en la mayoría de los casos es «reducción de riesgos». Así, si quieres arreglar tu auto vas a un mecánico que sepa como lidiar con el problema que tiene. Supongo que si necesitas cirugía del cerebro no querrás tener cerca a un doctor tonto inventando una nueva forma de conectar tus terminaciones nerviosas. Por favor hazlo de la forma que ha funcionado bien en el pasado.
Desafortunadamente nuestro campo, el así llamado creativo (odio esa palabra porque se suele usar mal, odio el hecho de que se la use como sustantivo, ¿te imaginas llamar a alguien creativo?), cuando haces algo en forma recurrente para reducir riesgos o lo haces de la misma forma en que lo has hecho antes, se vuelve claro por qué el profesionalismo no es suficiente. Después de todo, lo que ser requiere en nuestro campo, más que cualquier otra cosa, es la transgresión continua. El profesionalismo no da lugar a la transgresión porque ésta incluye la posibilidad de error, y si eres profesional tu instinto te dicta no fallar, sino repetir el éxito. Entonces el profesionalismo como aspiración de vida es una meta limitada.

5. Menos no necesariamente es más

Al ser hijo del modernismo escuché este mantra toda mi vida: «menos es más». Una mañana, antes de levantarme, me di cuenta de que era un sinsentido total, un asunto absurdo y bastante vacío. Pero suena importante porque contiene dentro de sí una paradoja resistente a la razón. Sin embargo no funciona cuando pensamos en la historia visual del mundo. Si observas una alfombra persa, no puedes decir que menos es más porque te das cuenta de que cada parte de esa alfombra, cada cambio de color, cada cambio de forma es absolutamente esencial para su calidad estética. No se puede probar de ninguna manera que una alfombra lisa es superior. Lo mismo con el trabajo de Gaudí, las miniaturas persas, el art nouveau y muchas otras cosas. Tengo una máxima alternativa que creo que es más apropiada: «suficiente es más».

6. El estilo no es confiable

Creo que esta idea se me ocurrió por primera vez cuando miraba una maravillosa acuarela de un toro de Picasso. Era una ilustración para un cuento de Balzac llamado «La obra maestra desconocida». Es un toro expresado en doce estilos diferentes, desde una versión muy naturalista a una abstracción reducida a una simple línea, con todos los pasos intermedios. Lo que surge con claridad al observar este impreso es que el estilo es irrelevante. En cada uno de esos casos, desde la abstracción extrema al naturalismo fiel, todos son extraordinarios más allá del estilo. Es absurdo ser leal a un estilo. No merece tu lealtad. Debo decir que para los viejos profesionales del diseño es un problema, porque el campo está manejado más que nunca por intereses económicos. El cambio de estilo suele estar ligado a factores económicos, como todos los que leyeron a Marx saben. También se produce cansancio cuando la gente ve demasiado de lo mismo todo el tiempo. Entonces, cada diez años más o menos se produce un cambio estilístico y las cosas se vuelven diferentes. Las tipografías van y vienen y el sistema visual cambia un poco. Si tienes años de trabajo como diseñador tienes el problema esencial de qué hacer. Quiero decir, después de todo, has desarrollado un vocabulario, una forma que te es propia. Es uno de los modos de distinguirte de tus pares y establecer tu identidad en el campo del diseño. Mantener tus creencias y preferencias se vuelve un acto de equilibrio. La duda entre perseguir el cambio o mantener tu propia forma distintiva se vuelve complicado. Todos hemos conocido casos de ilustres médicos cuyo trabajo repentinamente se pasó de moda o, más precisamente, se quedó en el tiempo. Y allí hay historias tristes como la de Casandre, indiscutidamente el más grande diseñador gráfico de la década del 20 del siglo XX, que no pudo ganarse la vida en sus últimos años y se suicidó.

7. En la medida en que vives, tu cerebro cambia

El cerebro es el órgano más activo del cuerpo. De hecho es el órgano más susceptible de cambiar y regenerarse de todos los órganos. Tengo un amigo llamado Gerard Edelman que es un gran erudito en estudios del cerebro, que dice que la analogía del cerebro con la computadora es lamentable. El cerebro es más como un jardín silvestre que constantemente está creciendo y esparciendo semillas, regenerándose, etc. Y él cree que el cerebro es susceptible —en una forma de la cual no somos totalmente concientes— a toda experiencia y a todo encuentro que tengamos en nuestra vida.
Me fascinó una historia en un periódico hace pocos años acerca de la búsqueda del oído absoluto. Un grupo de científicos decidió que descubriría por qué alguna gente tiene oído absoluto. Son los que pueden escuchar una nota con precisión y replicarla exactamente en el tono correcto. Alguna gente tiene un oído muy fino, pero el oído absoluto es raro incluso entre los músicos. Los científicos descubrieron —no sé cómo— que en la gente con oído absoluto el cerebro era diferente. Ciertos lóbulos del cerebro habían experimentado algún cambio o deformación recurrente entre quienes tenían oído absoluto. Esto fue suficientemente interesante en sí mismo, pero entonces descubrieron algo aún más fascinante: si tomas un grupo de niños de cuatro o cinco años de edad y les enseñas a tocar el violín, luego de unos años algunos de ellos habrán desarrollado el oído absoluto, y en todos esos casos su estructura cerebral habrá cambiado. Bien… ¿qué podría significar eso para el resto de nosotros? Tendemos a creer que la mente afecta al cuerpo y el cuerpo afecta la mente, pero generalmente no creemos que todo lo que hacemos afecte el cerebro. Estoy convencido de que si alguien me gritara desde el otro lado de la calle mi cerebro podría ser afectado y mi vida podría cambiar. Es por eso que mi madre siempre decía: «no te juntes con esos chicos malos». Mamá tenía razón. El pensamiento cambia nuestra vida y nuestro comportamiento.
También creo que el dibujo funciona de la misma manera. Soy un gran defensor del dibujo, no por haberme convertido en ilustrador, sino porque creo que el dibujo cambia el cerebro de la misma forma en que encontrar la nota correcta cambia la vida de un violinista. El dibujo te vuelve atento, te hace prestar atención a lo que ves, lo cual no es tan fácil.

8. La duda es mejor que la certeza

Todo el mundo habla siempre de tener confianza, de creer en lo que haces. Recuerdo una vez en clase de yoga, el profesor dijo que, espiritualmente hablando, si tu crees que has alcanzado la iluminación apenas has alcanzado tus límites. Pienso que es verdad en un sentido práctico. Las creencias profundamente arraigadas de cualquier tipo evitan que te abras a experimentar, y es por eso que encuentro cuestionable a toda posición ideológica sostenida con firmeza. Me pone nervioso cuando alguien cree demasiado en algo. Ser escéptico y cuestionar toda convicción arraigada es esencial. Por supuesto hay que tener clara la diferencia entre escepticismo y cinismo, porque el cinismo es tan restrictivo a la propia apertura al mundo como las convicciones apasionadas: son como gemelos. En definitiva, resolver cualquier problema es más importante que tener razón. Existe una sensación de autosuficiencia tanto en el mundo del arte como en el del diseño. Tal vez comienza en la escuela. Las escuelas de arte a menudo comienzan con el modelo de personalidad singular de Ayn Rand, resistiendo a las ideas de la cultura que la rodeaba. La teoría de las vanguardias es que como individuo tu puedes transformar el mundo, lo cual es verdad hasta cierto punto. Uno de los signos del ego dañado es la certeza absoluta.
Las escuelas alientan la idea de no ceder y defender tu trabajo a toda costa. Bien, el asunto es que nuestro trabajo consiste en lograr ponerse de acuerdo. Sólo tienes que saber en qué ceder. La búsqueda ciega de tus propios fines a costas de excluir la posibilidad de que otros puedan tener razón, no tiene en cuenta el hecho de que en diseño siempre lidiamos con una tríada: el cliente, la audiencia y tu mismo. Lo ideal sería que mediante alguna clase de negociación todas las partes ganaran, pero la autosuficiencia suele ser el enemigo. El narcisismo generalmente proviene de alguna clase de trauma de la infancia que no debe profundizarse. Se trata de un aspecto muy difícil en las relaciones humanas. Hace algunos años leí una cosa muy notable sobre el amor, que también aplica a la naturaleza de la relación con los otros. Era una cita de Iris Murdoch en su obituario. Decía: «El amor es el hecho extremadamente difícil de darse cuenta de que el otro, que no es uno, es real». ¡¿No es fantástico?! La mejor conclusión sobre el tema del amor que se pueda imaginar.

9. Sobre la edad

El año pasado alguien me regalo para mi cumpleaños un libro encantador de Roger Rosenblatt, llamado «Ageing Gracefully» (Envejeciendo con gracia). No me di cuenta del título en el momento, pero contiene una serie de reglas para envejecer con gracia. La primera regla es la mejor: «No importa. No importa lo que pienses. Sigue esta regla y agregarás décadas a tu vida. No importa si es tarde o temprano, si estás aquí o allá, si lo dijiste o no, si eres inteligente o estúpido. Si saliste despeinado o calvo o si tu jefe te mira cruzado o tu novio o novia te mira cruzado, si tu estás cruzado. Si consigues o no que te den ese ascenso o premio o casa —no importa». Sabiduría al fin. Entonces escuché un maravilloso cuento que parecía relacionada con la regla número diez: Un carnicero estaba abriendo su negocio una mañana y mientras lo hacía un conejo asomó su cabeza a través de la puerta. El carnicero se sorprendió cuando el conejo preguntó: «¿Tiene repollo?». El carnicero dijo: «Esta es una carnicería, vendemos carne, no vegetales». El conejo se fue saltando. Al día siguiente el carnicero estába abriendo su negocio y el conejo asomó su cabeza y preguntó: «¿Tiene repollo?». El carnicero ahora enojado le respondió: «Escúchame pequeño roedor, te dije ayer que vendemos carne, no vegetales, y la próxima vez que vengas por aquí te voy a agarrar del cogote y clavaré esas orejas flojas al suelo». El conejo desapareció precipitadamente y nada sucedió durante una semana. Entonces una mañana el conejo asomó su cabeza desde la esquina y preguntó: «¿tiene clavos?». El carnicero dijo: «No». Entonces el conejo dijo: «Tiene repollo».

10. Decir la verdad

El cuento del conejo es importante porque se me ocurrió que buscar repollo en una carnicería sería como buscar ética en el campo del diseño. No parece ser el lugar más adecuado para encontrarla tampoco. Es interesante observar que en el nuevo código de ética de la AIGA (American Institute of Graphic Arts) aparece una cantidad importante de información sobre conductas para con los clientes y para con otros diseñadores, pero ni una palabra acerca de la relación del diseñador con el público. Lo que se espera del carnicero es que venda carne que se pueda comer y no mercadería engañosa. Recuerdo haber leído que durante los años de Stalin en Rusia, todo lo que llevaba la etiqueta de «ternera» en realidad era pollo. No me quiero imaginar qué sería lo que llevaba la etiqueta «pollo». Podemos aceptar algún nivel mínimo de engaño, como que nos mientan a cerca del tenor graso de sus hamburguesas, pero cuando el carnicero nos vende carne podrida nos vamos a otra parte. Como diseñadores ¿tenemos menos responsabilidad con nuestro público que un carnicero? Quien esté interesado en matricular el diseño gráfico, debería notar que la razón de ser de una matrícula es proteger al público, no a los diseñadores ni a los clientes. «No hacer daño» es una advertencia a los doctores que tiene que ver con la relación con sus pacientes, no con sus colegas o con los laboratorios. Si fuéramos matriculados, decir la verdad se convertiría en algo más importante en nuestra actividad.

A cualquier otra parte

2009-11-17T18:10:00.000-05:00

El precio

2009-11-17T12:48:00.000-05:00

Estoy liado con Sandra, una de las chicas del club, está por subir a escena Paola, una amiga de ella, pero es claro que ellas también están liadas, Paola está preocupada por algo, es una historia vieja, algo de lo que estaban hablando desde hace rato a lo que yo no puse demasiada atención. Sandra la besa y le dice que todo saldrá bien, Paola se va, yo bebo de mi whisky, Sandra me habla, "no me mires así", me dice, "a ti también te quiero". Sandra me abraza y me da un beso en la boca, le digo que vayamos a una de las habitaciones, me responde que si lo hacemos en el club, tendrá que cobrarme, yo le digo que estoy dispuesto a pagar.
Y vamos.

frase de la semana

2009-11-12T09:18:00.000-05:00

"Debió haber sido una iniciativa particular de algún funcionario local, fruto de su fervor profesional excesivo y poco inteligente"

Nikolái Kartashov, del Servicio Federal de Lucha Antidrogas ruso, tapando una política de censura en las bibliotecas públicas de ese país

El perro y el bar

2009-11-05T15:06:00.023-05:00

Siempre he pensado que lo que les arruinó el matrimonio, y la vida, a Héctor y a Carmen fue que en lugar de hijos tuvieron un perro, y no cualquier animal, sino uno de esos bichos inmensos, que pesan casi lo mismo que una persona, grande, torpe y fiero. Cuando lo conocí, el perro estaba tan viejo como ellos, lo bajaban cuando el bar se cerraba, y solo quedábamos los cuatro amigos de confianza, que solíamos quedarnos hasta amanecer, porque aquel bar era un lugar excelente para deprimirse oyendo buena música. Yo había llegado a ese lugar por accidente, y me resultó completamente acogedor porque ponían música que me gustaba, no diré que en esta ciudad no se oiga buena música, pero son muy escasos los sitios donde la música no me produzca ganas de marcharme casi al instante de haber llegado. Héctor sabía de música, como un amigo que tuve en la universidad que se volvió loco, como cierto DJ caraqueño con el que amanecimos bebiendo también una vez o como mi cuñado, pero lo divertido con Hector es que teníamos una afinidad muy parecida con la música pop (más que con el rock), pero yo rock podía oír en mi casa, y los bares de rockeros son aburridos como kindergardens, en el bar de Héctor todo el mundo tenia más de 30 y era un poco infeliz, pero todos lo sobrellevaban conversando y bebiendo, los únicos inmaduros del bar eran sus cuarentones dueños y su horrible perro, una que otra vez los visité de día, ya que vivían en la misma casa donde tenían el bar, y vivíamos cerca, pero no soporté el olor que desprendía el animal y que dejaba impregnada toda la casa. No quiero que se me mal interprete, no odio a los animales, en lo absoluto, pero no me parece justo tener una bestia castrada y babeante metida en una casa, convirtiéndose en una especie de mueble apestoso, dándole el cariño y los cuidados que el egoísmo, el miedo y la irresponsabilidad impiden a sus amos dárselo a un niño. El bar era un fracaso, abrían solo cuando tenían ganas, y Héctor y Carmen vivían endeudados todo el tiempo, un poco a cuenta de los padres de cada uno, pero no eran tampoco de familias especialmente pudientes, así que andaban siempre en quiebra. Carmen se llegaba a molestar cuando venía mucha gente al bar, porque ella se sentía como una comensal más, no como la persona que debía atender, Héctor por su lado, era abiertamente grosero cuando alguien le pedía una canción, porque es que no era esa clase de bar, si ibas, pretender que te pusieran una canción fuera de las previstas era como pedir que pintaran una de las paredes de verde, y así reaccionaba Héctor, mirando con odio a los ilusos que querían oír alguna cosa en especial, y que rara vez volvían por el lugar. Para ambos el bar era como una aventura de adolescentes que ganaban con él lo suficiente para las bebidas de la siguiente fiesta, pero no se habían dado cuenta de que habían pasado 20 años viviendo de la misma forma, que conversando, ya repetían las mismas anécdotas una y otra vez, recordando esos tiempos pasados que siempre habían sido mejores, justo como hacen los ancianos, porque ellos eran, y no lo sabían, como unos niños ancianos. El día que les pidieron la casa no sabían qué hacer, buscaron un lugar nuevo pero no consiguieron ninguno, comenzaron las peleas, yo traté de distanciarme pero no me dejaban, supe que había sido un error hacernos tan amigos cuando me costaba tanto soportar sus ataques de histeria, cuando Héctor decía cosas como que su perro valía más que las personas (odio la gente que piensa así), o Carmen se ponía celosa cuando me veía ligando en el bar y me cobraba de más por los margaritas, una vez tuve que quedarme hasta la mañana, calmando a Carmen que lloraba y gritaba que Héctor no la quería, pero es que era un trato, desde siempre habían acordado que ella lo amaba a él, y que él solo la soportaba a ella, era la pelea de celos más extraña que vi, Carmen reclamándole a Héctor porque en lugar de amarla con todo su corazón, prefería drogarse con sus amigos, recuerdo que estallé y la regañé, su actitud hubiera tenido sentido si él al menos se estuviera drogando con otra mujer o algo por el estilo, pero Héctor no estaba para esas cosas y yo lo sabía, ambos me miraban como si yo fuera mucho mayor que ellos. Era de mañana cuando me fui, ambos me agradecían, yo salí a caminar por un parque donde un montón de personas hacían aeróbicos, pensaba que todos mis amigos habían sido más inteligentes que yo, y se habían ido a vivir a otro lado mientras habían podido, yo había firmado un contrato de tres años, y no podía irme aunque quisiera, aunque me dieran visa en cualquier país del mundo donde hubiera bares donde se oyera buena música y yo pudiera tener la precaución de no hacerme amigo de los dueños.
Este año salí de una cena en Rouen, una pequeña ciudad cerca de París en Francia, íbamos caminando con mi hermana y su esposo y llegamos a un bar al que ellos nunca habían ido, entramos, inmediatamente sentí algo familiar, la decoración, el target adulto joven, y la música pop escogida con buen gusto, era muy parecido al bar de mis amigos del perro fósil, estuvimos un rato ahí, mi hermana pidió un margarita, se lo dieron decorado con un extraño pitillo fosforescente de color rosado, Una compañera de oficina de mi hermana me sacó a bailar y me contó sus aventuras cuando a los 17 años se fue a Londres a trabajar como niñera. Sonaba una canción de M (Mathew Chedid), la amiga de mi hermana bailaba con su novio y me puse a hablar con los tipos de la barra, eran increíblemente familiares para mí, el mismo gesto de cuarentón que se siente de 20, que ve en la fiesta su razón de vida, pero estos eran una pareja gay, que solo con verlos exudaban más estabilidad que mis amigos de Bogotá. Mi hermana estaba cansada, debía trabajar al día siguiente, así que nos dejó a mi cuñado y a mí en el lugar. En la pista un grupo de unas 10 lesbianas de todas las edades bailaban y coreaban "les femmes" de Yelle, de pronto, la del medio, la más fea, más vieja y peor vestida de todas se acercó a mí y me preguntó qué era ese extraño objeto fosforescente, le expliqué que era un pitillo del futuro y se lo ofrecí, pero lo rechazó cortésmente y volvió con sus amigas, mi cuñado y yo nos quedamos un rato en el bar y luego, cuando nos íbamos, le di el pitillo a la lesbiana, me dio un beso y todas las demás aplaudieron, afuera hacía frío, pero se sentía como una noche cálida.

je ne regrette rien

2009-11-03T21:22:00.000-05:00

"Me he portado siempre como una gran pecadora y no me he arrepentido de nada. No voy a la Iglesia a murmurar, pero Dios está aquí conmigo. Olfateo su olor. Dos cosas me convencen de la existencia de Dios: que no soy dueña de mi voluntad y que el océano Pacífico no pueden haberlo creado los científicos".

Alda Merini, poeta italiana que murió el domingo pasado

New Age - Blitz

2009-11-02T17:22:00.000-05:00

Violencia en el cine

2009-10-31T10:17:00.000-05:00

Las imágenes que nos llegan a través del cine y los medios audiovisuales influyen en cómo los adolescentes y también los adultos componemos nuestra visión del mundo. La crueldad siempre ha estado presente en el cine, porque, al igual que la ternura, forma parte de nuestra psique. El cine, sobre todo el de terror, tiende a ofrecer la máxima espectacularidad para atraer al público. Estas películas triunfan más entre los más jóvenes porque en el fondo son unas memeces terribles y además su umbral para soportar ciertas imágenes está por encima del de un adulto por la propia situación de la adolescencia, más explosiva y sin esa sedimentación que dan las vivencias. Yo lo veo en clase: les pongo películas y a veces se ríen ante escenas brutales. Pero es una defensa ante algo que les resulta difícil, como taparse la cara, gritar o llorar. Lo que sí me sorprende es que cuanto más espectacular es la escena más alejada la ven de la realidad y más la disfrutan sin problemas. Les marcan más las películas más reales. Hace poco les puse Antes de la lluvia, de Milcho Manchelvski. Hay una escena en la que matan a una adolescente que les causó realmente el escalofrío. Lo que es muy espectacular es tan propio del cine espectáculo que pasado el asco se pueden reír de ello. Pero cuando ven algo que se aleja de lo comercial no encuentran donde sostener la emoción de las imágenes. Se pierden. Les sucede lo mismo con Internet: pueden ver un vídeo de cómo pegan a alguien y según cómo esté filmado les puede conmover. La clave no es el grado empírico de la violencia en sí, sino cómo esté tratada

Mercedes Coll, profesora de Filosofía de secundaria
tomado de El país

cine en tu idioma

2009-10-28T07:54:00.001-05:00

Por accidente encontré un comentario de un chico polaco en la IMDB, que quiso compartir con el mundo el fastidio que le producía que en su país le cambiaran los títulos a las películas extranjeras (a la genial cinta irlandesa "Dorothy Mills" habían optado por llamarla "El exorcismo de Dorothy Mills", a "Die Hard", lo llamaron "Trampa de cristal"), en español ha ocurrido desde siempre algo similar (uno de los casos más graves es el de Highlanders, traducido "los inmortales", con lo cual hacían spoiler de la película ademas), lo triste del asunto, es que un forero norteamericano, muy mal intencionado, le echó en cara al pobre polaco que de qué se extrañaba, si al fin y al cabo en Polonia pasan las películas con Lektor. El lektor es un sistema espantoso, popular en Polonia pero usado también en Rusia (sobre todo para TV), que significa la forma más tosca y vulgar de traducir un audiovisual, no se trata de subtítulos, ni de doblaje, el Lektor es un locutor de voz monocorde, que lee encima de la pista de audio original, a la que se le ha bajado el volumen, la traducción parcial, nisiquiera los diálogos completos, sino una especie de explicación de lo que va pasando. Un mismo locutor, que no dramatiza, pero va leyendo los parlamentos de los diferentes personajes, hombres, mujeres, jóvenes, viejos (las voces originales se alcanzan a oír al fondo, como un recuerdo lejano), la primera vez que me encontré, también por accidente, con una película traducida con el sistema del lektor, me acordé que, a mis 5 años, mi papá me llevó a ver El niño salvaje, de Truffaut, francesa con subtítulos en español, que yo no alcanzaba a leer, así que mi papá me tenía que ir traduciendo todo, la diferencia es que mi papá le ponía más ganas a la traducción. Pobres polacos, el país de Andrej Wajda, de Zulawsky, de Skolimowsky (bueno, y del extraditable Polansky), país de una tradición cinematográfica, dramatúrgica y literaria más que notable, donde deben ver las películas con lektor. Los rusos no se quedan atrás, al comienzo de la perestroika, hubo colectas de dinero de los televidentes, que querían comprar la libertad de la Esclava Isaura, protagonista de una telenovela brasileña que vieron con lektor, las telenovelas colombianas y mexicanas también las ven así, o Los Soprano. Puede culparse de este grotesco fenómeno, que suena tan tercermundista, al tal glaznot, a que se trata de países que regresaron de sus años del socialismo empobrecidos, económica y culturalmente, a ese chauvinismo europeo de preferir doblajes (o lektores) a subtítulos, que son incluso más económicos, aunque claro está, en esta parte del mundo el grueso de la población prefiere los espantosos doblajes también, ocurriendo hechos tan lamentables como que en televisión uno se encuentre las versiones en inglés, subtituladas al español de "El tigre y el dragón" o "Los ríos de color purpura". Llevo días pensando en todo esto, pensando que, mientras en la empobrecida pero muy interesante Polonia el pobre forero debe conformarse con películas mal traducidas y con lektores, y recibir incluso burlas de los norteamericanos, que en su país no doblan las películas extranjeras, rara vez les ponen subtitulos y definitivamente no las traducen mediante lektores, hacen algo mil veces peor:
Les hacen remakes.

Tengo un blog

2009-10-19T23:53:00.002-05:00

Y no es éste, si no uno de verdad, con muchas visitas y diseño personalizado (el de acá es una plantilla que no diseñé yo), lo tengo hace años y publico artículos sobre cine, cómics y animación (cuando quiero escribir sobre otra cosa entonces uso éste). Una vez escribí sobre una película colombiana muy mala, Karmma, al final quité el artículo, porque por lo general hablo bien de las películas que me gustan, y simplemente evito hablar de las que no me gustan (de todos modos la reseña de Karmma se puede leer en otra página donde a veces colaboro, ochoymedio). No obstante, mucha gente pensó que yo odiaba el cine colombiano por esa reseña, pero no era cierto, yo odiaba y odio el cine colombiano malo, pero cuando hacen algo bueno me parece más que justo reconocerlo, lo cual hice hace poco con la película La sangre y la lluvia de Jorge Navas, entonces una amiga se quejó porque yo era muy condescendiente, y lo quiso relacionar con que yo también estoy haciendo una película y que me convienen las relaciones o algo así, el comentario me molestó, sobre todo porque no lo dejó en los comentarios del blog, sino que me escribió a mi email personal (porque claro, para eso es mi amiga), al mismo tiempo, otro amigo me pasó unos datos valiosísimos y me contactó con gente para hacer un artículo muy interesante, escribí el artículo en cuestión, pero no lo publiqué inmediatamente, por "políticas editoriales", por llamarlas de alguna manera, porque me gusta alternar temas, porque el blog tiene seguidores de cada uno de las tres áreas que cubre, pero muy poca gente lo lee por todos los temas (conozco poquísimos seres humanos a los que les interese el cine, los dibujos animados y los cómics en la misma proporción), el caso es que mi amigo se puso a reclamarme porque no había publicado aun el artículo, y yo soy de los que hacen esas cosas por gusto, no por obligación, nadie me paga por escribir ahí, y sobre todo nadie me paga ni el dominio del blog, ni mis gastos mensuales, así que me resulta muy fastidioso que me presionen supuestos amigos para que publique o deje de publicar sobre tal o cual tema. Le cuento todo esto a mi prima y ella muy oronda cita y parafrasea a Foucault, y dice que mi libertad está sujeta a mis obligaciones, y que mis textos son una responsabilidad y cosas así (lo dijo con otras palabras, ella habla mejor de lo que yo escribo), y claro, me tengo que quedar callado, no estoy seguro de si es por sus argumentos, porque me trajo dulce de leche o porque me regaló un libro de comics de uno de mis dibujantes preferidos.

PD: Y así como mi prima es de los pocos seres que se da el lujo de callarme, mi hermano es de los aun más pocos que se atreven a venir a mi casa sin llamar antes, como es grandote, lo reconozco por la ventana y le abro, a los demás, cuando son visitas inesperadas, no les abro jamás, mi hermano se da más lujos, como recordarme otros artículos que aun no publico, como uno que tengo en borrador sobre "La pizzería fascista", muy pronto en éste, que no en mi otro, blog.

wild eyes ° vivian girls

2009-10-18T07:06:00.004-05:00

No me gustan los dibujos mal hechos y esas paletas que manejan los artistas con colores básicos y chirriantes, este video es de dibujos mal hechos y colores terribles pero me gusta, supongo que a veces el concepto puede funcionar, claro, la canción es excelente y eso ayuda

frase de la semana

2009-10-09T14:22:00.000-05:00

"He gastado 200 millones en jueces... perdón en abogados"

El mejor primer Ministro de la historia

La ventana indiscreta

2009-10-05T16:07:00.000-05:00

La ventana de mi cocina ofrece una vista espectacular, un muro ciego de unos 20 metros de ancho por 8 pisos de alto. Supongo que el que el muro no tenga ventanas obedece a una de esas ordenanzas que te dejan construir hasta el límite exacto de tu terreno, pero entonces no te permiten tener vista al terreno del vecino porque invades su privacidad o algo así, el punto es que, cada vez que voy a cocinar, o a hacerme un café (y esto último es tres o cuatro veces al día), me encuentro con ese gigantesco muro. En mi calle no vive ningún niño (en todo el vecindario los pocos que hay son hijos de los dueños de algún local comercial, que al final del día se van de regreso a sus vecindarios), no es éste un sector familiar, casi todos los que viven son oficinistas, o estudiantes que vienen de otras ciudades, en mi edificio, y en el edificio del muro ciego, ése es el perfil de todos los inquilinos. Hay una cosa y es que los sábados y domingos uno los ve, a los jóvenes vecinos, aun vestidos con la ropa de la fiesta de la noche anterior, desperezándose en la mezzanina del muro ciego, intentando tomar el poco sol que sale en una ciudad lluviosa como ésta, recuerdo una vez que salió una muchacha muy bonita, y se sentó a hablar por teléfono un rato largo (alcancé a preparar todo mi almuerzo mientras ella hablaba), estábamos muy cerca y cuando se dio cuenta de que la miraba estuve tentado de hablarle, pero cuando colgó yo ya me estaba sirviendo la comida. Ultimamente, el que aparece es un tipo, todos los días, y tiene largas conversaciones por el teléfono, camina de un lado a otro del muro, agitando las manos como si lo que estuviera conversando fuera realmente crucial, pero por su indumentaria y su peinado tiendo a pensar que es de los que nunca viven nada crucial, como lo veo tan seguido me ha dado por fantasear, que tiene que salir a hablar a la mezzanina para que su novia no sepa que habla con otra o algo por el estilo, un día me estaba haciendo un café y al verlo imaginé que no, que estaba haciendo negocios de drogas, pero no se ve lo suficientemente rudo y, eventualmente, viviría en un vecindario de un estrato superior.
Hace media hora pasé a la cocina a servirme un vaso de agua, estaba sentada en el muro ciego una muchacha gorda, a diferencia de los demás no hablaba por teléfono, estaba sola y miraba al cielo, que estaba tan gris como de costumbre, me daba la espalda y no se dio cuenta de que yo la miraba.

frase de la semana

2009-10-05T00:45:00.000-05:00

reestrenaron toy story,
ya ni siquiera hacen remakes

Mi hermano el destructor

Natalia

2009-09-22T23:19:00.004-05:00

Me quedé toda la tarde y parte de la noche con Natalia, charlamos, hacía frío e intentamos meternos al jeep, ella lo prende para que el motor nos haga de calefacción, el carro se va hacia atrás y ella no lo frena, el carro se da un golpe leve con la pared, le pregunto a Natalia que porqué no lo ha frenado y simplemente se ríe, luego, el carro se va hacia delante y ella solo lo detiene cuando ya se golpeó con la puerta, luego nos bajamos y subimos a la habitación, solo a conversar, la cama es un colchón delgado dispuesto sobre el piso que es de tablas rústicas barnizadas. Al día siguiente estamos con su esposo y otras personas, algo que decimos remite a la conversación que tuvimos Natalia y yo la noche anterior, y se lo digo a ella, me responde, "¿qué? ¿cuándo te decía que yo era incapaz de ser infiel?", lo dice riéndose, como insinuando que estuve flirteando con ella, como ufanándose de que realmente sí tuvimos algo esa noche, o que seríamos capaces de tenerlo, su marido, que es mi amigo, la mira de forma extraña y a mí no me mira, yo pienso para mis adentros que Natalia es una mujer peligrosa, pero atractiva, y cambio de tema rápidamente.

Había otra vez

2009-09-20T23:00:00.002-05:00

Artículo de Rodrigo Fresán, aparecido la semana pasada en Radar, de Pagina12

El diálogo sale de las primeras páginas de Relentless, flamante novela del escritor de thrillers un tanto desquiciados Dean Koontz: “Los herederos de Francis Scott Fitzgerald te han escogido para que firmes la continuación de El gran Gatsby”, se entusiasma el agente. “Eso es absurdo”, tiembla el escritor. “Es que todos quieren saber qué pasa después, qué le sucedió a Gatsby”, insiste el agente. “Gatsby está muerto al final del libro”, sigue temblando el escritor. “Pues que reaparezca. Ya se te ocurrirá cómo”, propone el agente. “No puedo traerlo de vuelta si está muerto”, tiembla aún más el escritor. “Pero Drácula siempre está volviendo”, retruca el agente. “Drácula es un vampiro”, tiembla como jamás tembló el escritor. “¡Ahí tienes la manera! Gatsby es un vampiro”, se excita el agente.

Semejante –está claro– conversación tiene claras intenciones satíricas. Y pocas páginas después, en la novela de Koontz –quien viene ofreciendo desde hace tiempo una delirante y muy divertida prolongación de Frankenstein en la New Orleans del Katrina y alrededores– un crítico literario/asesino en serie se dedica a eliminar narradores a los que considera impuros e indignos. Pero, como la buena parodia, lo de Koontz no parece demasiado alejado de una realidad entre graciosa y triste. Y subraya algo que ha mordido a buena parte del panorama editorial y las listas de más vendidos: la vampirización de los clásicos y la muy humana pasión por saber cómo sigue, cómo empezó o cómo podría haber sucedido de haber tomado otro camino de la trama.

La maniobra un tanto bastarda funciona porque se apoya sobre uno de los más nobles y primigenios de los sentimientos: cuando somos niños –cuando nos leen o comenzamos a leer por nuestra cuenta– lo único en que pensamos (y de ahí que abunden los retornos a los clásicos juveniles) es a dónde se han ido o de dónde vinieron nuestros héroes y heroínas una vez agotada la última página. Más adelante –a medida que crecemos– no dejamos de soñar con segundas oportunidades y de fantasear con cómo habrían sido las cosas con él o con ella. No es casual tampoco que los grandes textos fundacionales aparezcan ya erigidos sobre la idea del (continuará...) –como Las 1001 Noches– o la secuela: el Nuevo Testamento podría llamarse Hijo de Dios. Tampoco es azar que clásicos totémicos –llámense Don Quijote, Tom Sawyer, Martín Fierro, entre muchos otros– hayan gestionado sus propias segundas partes.

Y –hace no mucho– hasta hubo una racha de una fiebre acaso un poco más noble: la idea de terminar libros inconclusos entregándoselos a personas más o menos autorizadas y de cierto prestigio. Así, con mayor o menor suerte, se completaron The Weir of Hermiston de Robert Louis Stevenson, El misterio de Edwin Drood de Charles Dickens, Las bucaneras de Edith Wharton, La historia de Poodle Springs y –me lo contó él mismo– en su momento le ofrecieron a Richard Russo llegar hasta el final y compartir firma en la cubierta del manuscrito sin final que Richard Yates guardaba en el congelador de su heladera desenchufada. Russo, me dijo, sintió el sabio escalofrío de quien –como escritor– cree en fantasmas y no cree que sea de su agrado que alguien –no importa la importante admiración que sienta por el muerto– reclame para sí el rol de médium o de poseído.

Los problemas empiezan, sí, cuando la idea no surge de un escritor sino de un editor o de un agente o de alguien que escribe cuando podría estar, por ejemplo, pensando películas con demasiados efectos especiales. Porque –por lo general– la actual práctica del y-a-que-no-te-imaginas-qué pasó-después pareciera responder más a los dictámenes de la pantalla grande de un cineplex que la pantalla pequeña de un ordenador. Así, los sucesivos blockbusters veraniegos de una determinada franquicia son el eco lejano pero todavía poderoso de aquel primitivo celuloide por episodios y, más atrás, del papel vulgar de folletines ya olvidados o –Alejandro Dumas y Jules Verne y Emilio Salgari lo vieron antes que nadie– de inolvidables del eterno retorno como D’Artagnan o El conde de Montecristo o el Capitán Nemo o Sandokán.

Y ya se sabe: el Sueño Americano –que ya es la pesadilla del mundo entero– siempre ha predicado que todo es mejorable o que, al menos, puede volver a venderse dentro de un nuevo envase.

Pepsi es la continuación de la Coca-Cola y, además, su principal rival.

VOLVER

Pero –por encima de toda pulsión viciada– hay una lectura más interesante de toda la cuestión y es aquella que determina el triunfo incontestable y sin revancha del personaje por encima de la persona. El modo en que la criatura –como el monstruo de Mary Woolstonecraft Shelley que acaba robándose el apellido del doctor– se impone sobre el creador y explica que lo que acaba importando es lo que se lee por encima de quién lo escribe. De ahí que vale y valga todo. De ahí también la proliferación de apéndices con mayor o menor gracia de Sherlock Holmes (quien, por clamor popular e indignación de madre tuvo que ser resucitado por Arthur Conan Doyle y desde entonces fue reactivado por Nicholas Meyer y Michael Chabon entre muchos otros), Tarzán (Philip J. Farmer), James Bond (Kingsley Amis y John Gardner y Sebastian Faulks), el Fantasma de la Opera (Frederick Forsyth), Jason Bourne (Eric van Lustbander), Drácula (quien mostró los colmillos tantas veces, una de las últimas fue en el exitosa y sobrevalorada La historiadora de Elizabeth Kostova) y siguen las firmas y los firmados y nuevas aproximaciones a títulos como Cumbres borrascosas, Tess de los D’Urbervilles, Los miserables, Moby-Dick (con la sufrida esposa de Ahab como protagonista), El jardín secreto, Tom Sawyer, El mago de Oz, Lo que el viento se llevó, Rebecca, Peter Pan, El halcón maltés (Spade & Archer, destacable pastiche de Joe Gores), El guardián entre el centeno (lo que no le causó la menor gracia a J. D. Salinger eso del Holden senil y la Phoebe psicótica y, según es su costumbre, liberó a su jauría de abogados), Blade Runner, El padrino y numerosas reinterpretaciones shakespeareanas con el misterioso dramaturgo metido a detective isabelino o algo así.

Sumarle a todo esto la avalancha de lo que se conoce como fanfiction: continuaciones a cargo de seguidores desconocidos en la red. Buena parte de ellos preocupándose por unir sus nombres –o sus alias– a El señor de los anillos, Matar a un ruiseñor y, por supuesto, Harry Potter. Recordar la breve gloria de la joven chilena Francisca Solar quien, cansada de esperar, imaginó su propia continuación a Harry Potter y la Orden del Fénix –las más de setecientas páginas de Harry Potter y el ocaso de los elfos–, la colgó en la red, tuvo 80.000 lectores y fue prontamente fichada en Frankfurt por una multinacional con resultados, parece, no tan buenos. Pero no importa: abundan los fanfictionalists obsesionados, fundamentalmente, por explorar el costado y el frente y la retaguardia sexual y drogadicta de sus héroes y heroínas favoritas.

El caso de Jane Austen –reina indiscutida de las secuelas y, sí, responsable indirecta de toda una serie con un Mr. Darcy vampiro y hasta una versión Nosferatu de sí misma– es un caso más que ilustrativo. Buena parte de sus obras terminan en el momento extático de la boda largamente perseguida y, por fin, alcanzada. Resulta natural, entonces, que sus admiradores –incluso aquellos que la consideran la más grande autora del siglo XIX y que jamás se arriesgaron a reestrenos modernos de su universo estilo El diario de Bridget Jones– se pregunten cómo fue la noche de bodas y el día siguiente. Resulta menos natural –pero resultante, porque ya es best-seller e inminente película– un artefacto como Orgullo y prejuicio y zombis de Seth Graham-Smith: un buen chiste, pero un chiste muy largo, que ya le ha abierto la puerta al inminente Sensatez y sentimientos y monstruos marinos de Ben H. Winters y que opaca los logros de, por ejemplo, Dan Simmons en La soledad de Charles Dickens o El último Dickens de Matthew Pearl, donde lo que se intenta y se consigue no es proseguir sino explicar por qué un autor célebre no pudo concluir su propio libro: el un-making of de una obra maestra y el making of de un enigma.

Y la broma de apertura de Koontz aporta otro dato atendible: toda la maniobra se vuelve más fácil de promocionar y adquiere una cierta pátina de prestigio si se encuentran involucrados descendientes o albaceas. Ocurrió y ocurre con la muy publicitada Peter Pan en escarlata, con los inacabables “hallazgos” (parecería ser que siempre hay un cajón o un armario o una caja fuerte que no se abrieron nunca hasta ahora mismo) de los descendientes de Tolkien, con las inagotables visitas a Dune del hijo de Frank Herbert (con la ayuda de un escritor amigo) y, ahora mismo, con la llegada de Drácula, el no muerto con las firmas de Dacre Stoker (sobrino bisnieto) y del historiador Ian Holt y que dice nutrirse de los apuntes e instrucciones dejados por el mismísimo Bram. Aunque un repaso a la trama –con el hijo de Mina y Jonathan Harker involucrándose en la puesta teatral de Drácula y relacionándose con su perturbado autor irlandés– parece demasiado moderna y metaficcional para salir de libretas amarillentas y folletinescas garrapateadas por el fundante pero no muy arriesgado patentador del conde transilvano y turístico. Voy a leerle, tengo ganas de leerla, pero a mí no me engañan. Y, puestos a ser mordido, me parece mucho más interesante y jugado el ciclo diatópico de Kim Newman que se inaugura con Anno Drácula y donde Vlad Tepes desposa a la Reina Victoria y convierte al Imperio Británico en un hervidero de no-muertos célebres (Newman abduce a otros personajes célebres y desangra a otras novelas famosas) proyectándose el aleteo del noble inmortal hasta nuestros días llamando a las ventanas de Jack El Destripador, Oscar Wilde, Edgar Allan Poe, Von Richtofen, Federico Fellini y Andy Warhol entre muchos otros.

Pero no todo es simple negocio y conviene destacar a nombres de prestigio que se sumaron al juego y que, tal vez por respeto, no se atreven al que será, será... sino que prefieren investigar de dónde vienen las cosas, mantener el guión en otras coordenadas geográficas-temporales o –en lo que se conoce como “ficción paralela”– concentrarse en el punto de vista alternativo donde el clásico permanece y lo que cambia es el narrador de lo perfecto e intocable. Pensar en el Viernes o los limbos del Pacífico de Michel Fournier (Robinson Crusoe), Jack Maggs de Peter Carey (Grandes esperanzas), Pinnochio in Venice de Robert Coover (Pinocho), Gertrudis y Claudio de John Updike (Hamlet), Grendel de John Gardner (Beowulf), Mary Reilly de Valerie Martin (Dr. Jekyll & Mr. Hyde), March de Geraldine Brooks (Mujercitas), The Last Voyage of Somebody The Sailor de John Barth (Las 1001 Noches), El ancho mar de los zargazos de Jean Rhys (Jane Eyre), Heredarás la tierra de Jane Smiley (El Rey Lear) y J. M. Coetzee investigando los posibles orígenes de Los demonios (en El maestro de San Petersburgo, con un Dostoievski casi detective investigando la muerte de su hijo) y del gran náufrago de Daniel Defoe (en ese drama isleño que es Foe).

Y que pase el que sigue, el que va a seguirla, que siga el que se arriesgue a pasarla.

LAS HISTORIAS INTERMINABLES

En nuestro idioma –para bien o para mal, o para muy bien– parece no haber prendido este virus. Nadie se ha arriesgado aún a Comala Revisitada, a Macondo: Cien años después, a La reinvención de Morel, a Primeras noches con Teresa, a El octavo loco, a Los gozos y las sombras y los licántropos, a Los detectives domésticos, a La Regenta y el Caso Bovary-Karenina, a Barcelona no se acaba nunca, a Conversa-ción en el mausoleo, a Nueva visita a la ciudad de los prodigios, o a Borges contra los malevos cabalistas.

Pero a no confiarse demasiado: siempre habrá un agente entusiasta llamando por teléfono para encenderle la gatsbyana luz verde a un escritor quien, sabiendo que jamás escribirá un clásico, se conformará con reescribirlo, continuarlo y, en la mayoría de los casos, intentar en vano tacharlo y mancharlo chupándole la tinta.

Los vampiros existen, sí.

Pero a no olvidarlo nunca: con la misma madera de la que nacen los mejores libros pueden fabricarse fulminantes estacas para matarlos a todos ellos.

tu boca - Cristina Rosenvige

2009-09-10T23:20:00.000-05:00

frase de la semana

2009-09-09T01:07:00.001-05:00

Y si Diego Pc es más barato pero el mac es tan lindo :)

mi amiga Marge, que nunca cambiará, pero por eso es que uno la quiere

una pelea de mongólicos

2009-09-04T22:48:00.005-05:00

Esta mañana me desperté porque un indigente gritaba que quería que lo mataran, había dormido muy poco en la noche, así que no quise pararme a ver qué aspecto tenía el loco de la calle, pero lo escuché gritar un buen rato. Más adelante fui al centro a comprar papel bond delgado, yo dibujo calcando una y otra vez, y para eso mientras más delgado sea el papel , más cómodo se trabaja. Las impresoras y fotocopiadoras usan un papel más bien grueso, de 75 gramos, que para dibujar es terrible, como vivo en una ciudad donde nadie dibuja calcando y calcando (algunos puristas piensan que eso le quita "espontaneidad" a los dibujos o alguna tontería similar) cada vez es más difícil conseguir papel de 60 gramos en resmas, lo venden en pliegos, pero entonces es necesario picarlo, y todas esas actividades manuales con bisturíes y escuadras me quitan las ganas de dibujar. El asunto es que fui al centro a por papel, y había una marcha contra el presidente de Venezuela, como soy un convencido de que cualquiera que crea en el presidente de Venezuela es un completo imbécil, como viví muchos años en ese país y le tengo algún cariño, pero como además el "comandante" en cuestión está por prohibir las marchas en su país, me acerqué a mirar a los manifestantes, y resultó más divertido de lo que esperaba. Había un montón de gente, tenían camisetas con caricaturas (había uno con un fotomontaje del Chapulín Colorado con la cara de Chavez), pancartas con mensajes graciosos y hasta muchachas bonitas. La mitad de los que marchaban eran venezolanos y me resultó simpático verlos sacados de su contexto, había un grupo de tontos muy aburridos que cantaban el himno nacional (todos los himnos nacionales me resultan un poco ridículos), los policías se reían porque como era una marcha mas bien de derechas no se sentían en la necesidad de reprimir a nadie, pero el personaje más divertido que vi fue un viejo, tendría unos 65 años, llevaba los pantalones muy por encima de la cintura, como el Abuelo de los Simpson, tenía saco y corbata, pero todo le combinaba mal, parecía una caricatura, el viejo gritaba a todo pulmón, que él sí se sentía orgulloso de ser paraco (paramilitar) y que admiraba al presidente Uribe, algunas personas se reían, otros aplaudían al viejo, un joven estudiante de cabello largo, que estaba a favor de Chavez, se puso a decirle al viejo no sé qué cosa de la pobreza y de que el gobierno de Uribe favorecía solo a los ricos y yo no sé qué más, y de pronto el ambiente se caldeó un poco, y parecía que habría violencia, yo mismo estaba tan cerca del viejo que podía escupirlo, y la verdad es que pensé hacerlo, hace como 15 años que no le escupo a nadie, y ese viejo se lo merecía (el joven chavista se merecía al menos un coscorrón, y un viaje a Venezuela donde los jóvenes como él no pueden marchar contra su gobierno), pero me puse a pensar un momento, se me ocurrió una idea muy extraña que me hizo abstraerme del lugar en el que estaba y de las personas que me rodeaban, me imaginé, por un instante, que el viejo era el padre del indigente que me despertó en la mañana, que su papá lo echó de la casa por que era homosexual y que luego cayó en las drogas y todas esas cosas que les pasan a los indigentes, que su papá ha vivido más de 20 años lleno de remordimientos y culpa, y por eso nunca aprendió a vestirse bien y tiene esas ideas tan retrógadas, y que era innecesario que yo lo escupiera porque una persona que llega a vieja pensando cosas tan estúpidas como que los paramilitares son una bendición, pues es un ser completamente infeliz cuya vida no tiene ningún sentido. Y me reí, el viejo no alcanzó a notar que me reía de él, el muchacho de cabello largo sí, y esbozó un connato de sonrisa cómplice, yo me di la vuelta porque no quería compartir mi alegría con él, y poco a poco me fui alejando del lugar de la marcha, pensando que una confrontación entre un joven chavista y un viejo uribista es como una pelea de mongólicos.

Frase de la semana

2009-08-27T12:33:00.001-05:00

"Lo único que cae del cielo es el agua"

Nancy

Guy Pierce

2009-08-26T15:12:00.007-05:00

Cruzando la séptima con mi hermano nos encontramos con Juan Carlos, fue un poco incómodo porque yo no quería ser grosero con él, pero la verdad es que no lo soporto. A Juan Carlos lo conozco hace como 15 años, y siempre me pareció un tipo con algo de irreal, que estaba en todas partes, y en ninguna, que parecía experto en todo, pero en el fondo no sabía nada de nada, que vivía proyectándole a los demás una imagen que ocultaba un vacío, una nada profunda. Un día él y su amigo Víctor se fueron a España, allá Juan Carlos conoció a una muchacha y la embarazó, así que luego de regresar un tiempo a Colombia, volvió luego con ella a formar familia, Víctor también se fue, al final Juan Carlos se separó de su mujer y el que se casó con ella fue Víctor. Años después, en 2003 más o menos, Juan Carlos vino de visita, él siempre había sido un poco pomposo, pero sus maneras actuales le hacían a uno recordar al Jose Arcadio Buendía de Cien años de soledad que mandan a Roma para que sea papa, eso, o una especie de entrenador de ballet, aire flemático, amanerado y pretencioso, y lo más chocante, una sonrisa de prepotencia todo el tiempo. Estaba trabajando en animación, y como yo también, pensé que alguna experiencia interesante tendría para contarme, me equivoqué, lo único que conseguí de él fue consejos que no le pedí, y que me criticara por pelear con gente con la que yo quería pelear (en ese tiempo yo tenía un blog donde escribí malas cosas de algunas personas, es bueno decir que no me retracto de nada de lo que dije entonces, porque todo era cierto y era gente que se merecía que la bajaran de los pedestales donde se habían montado sin derecho), y el problema no era que Juan Carlos me criticara, si no que lo hacía delante de gente que trabajaba conmigo, yo estaba entonces empezando a manejar un negocio, y no era nada grato tener encima a un fantoche pedante que se parecía a Guy Pearce desautorizándome delante de mis subalternos.
Ya más recientemente, el tipo se anotó en mi facebook, pero insistió en lo de darme consejos que yo no le pedía, así que lo borré, y el problema es que me lo encontraba en bares y me lo echaba en cara (dios, era tan difícil disimular, quedarse callado? yo de hecho hubiera preferido que se ofendiera por mi grosería y no me volviera a hablar, pero Juan Carlos no, es de los que necesitan sentirse importantes, y necesitan decírtelo). Ahora estábamos detenidos en mitad de la avenida más grande de la ciudad, con carros pasando a toda velocidad en ambas direcciones, y el minuto de saludarlo fue eterno, estaba acompañado de una española bonita, que me imagino que era la que ahora lo mantenía (siempre ha vivido de las mujeres), y una vez más, me echó en cara lo del facebook (fue él el que me vio de lejos e insistió en saludarme ¿por qué?). Vi un espacio entre dos autobuses y le dije a mi hermano que cruzáramos, y le dije adios a Juan Carlos, pensando en lo incómodo que era una persona que te cae mal, pero que no te ha hecho suficiente daño como para que te sientas con pleno derecho a ser completamente grosero con ella, a veces es muy aburrido ser adulto.

perdido en el supermercado

2009-08-19T21:12:00.006-05:00

En la esquina del Carulla, a veces se reúnen unos muchachos, se sientan sobre un muro bajito y toman cerveza, a veces alguno de ellos, que tiene carro, abre la puerta de atrás y pone vallenatos a todo volumen, el espectáculo es patético, un grupo de jóvenes del montón, comunes y corrientes, vestidos como gente del común, oyendo la peor música que se ha grabado en la historia, si uno se acerca, los puede escuchar decir chistes vulgares y estúpidos, y lo más grave, es fácil imaginarse que todos votaron por Uribe, es extraño, los adultos de antes se escandalizaban ante la actitud contestaria de la juventud, yo como adulto me escandalizo precisamente de que en vez de ser contestatarios estos jóvenes sean tan borregos, pero sobre todo de que tengan tan mal gusto en música. Pero esta noche pasé y había un grupo de muchachos, eran muchos, no había ningún carro pero sí cervezas, de pronto advertí que uno de ellos tenía una guitarra y tocaba, casi todos le hacían coro, o aplaudían, varias muchachas bailaban, cuando me acerqué más advertí que cantaban "El pobre" de Bajo Tierra, que es de los pocos temas de música pop hechos en este país que no me produce pena ajena, no será el Lost in The Supermarket de The Clash, pero es una buena canción, y era agradable notar que todos se la sabían. Me quedé mirándolos un momento, todos eran muy jóvenes, como mínimo tenían 15 años menos que yo, deseé por un momento que se quedarán así para siempre, que no crecieran y se convirtieran en unos adultos adocenados y estúpidos.
Luego seguí mi camino hacia el supermercado

Yelle "Ce jeu", por Yoann Lemoine

2009-08-15T02:40:00.000-05:00

el televisor

2009-08-12T22:12:00.004-05:00

Hoy al mediodía, de camino al chino, vi algo extraño, en una esquina había dos indigentes escarbando en medio de un montón de basura, uno de ellos agarraba un televisor inservible, lo tomaba desde el enchufe y lo estrellaba una y otra vez contra el piso, lo golpeó unas cinco veces mientras yo miraba, el aparato se rompió, la pantalla quedó en el suelo, y algunos circuitos, pero el indigente siguió sacudiendo el cable del que solo colgaba la caja que se iba rompiendo cada vez más. La imagen era muuy extraña, el tipo daba las sacudidas al aparato de un modo sistemático, no parecía estar furioso, podía haber destrozado el aparato con una sola patada si hubiera querido, tampoco se reía, y mientras lo hacía el otro estaba agachado en el piso buscando cosas, yo estaba en la esquina diagonal a ellos, y al darme la vuelta, vi un edificio en ruinas, la esquina de los indigentes estaba más bonita.
En realidad no era mediodía, eran más de las dos y por eso fui al chino, ya que ahí sirven hasta más tarde, y es agradable porque a esa hora hay muy poca gente, de hecho, sólo había una pareja de peluqueros (ambos, él y ella, tenían el cabello teñido de colores horribles), ella pidió que cambiaran el canal de la TV y la mesera lo hizo, de un canal musical donde ponían rancheras pasó a uno de películas, estaban dando la de las Crónicas de Narnia, salía un león hablando con unos zorros, unos niños que se parecían a los de las primeras películas de Harry Potter y creo que también unas comadrejas o castores, la fotografía era muy buena, y como yo ponía tanta atención a la pantalla los peluqueros creían que los miraba a ellos (si la TV hubiera estado apagada seguramente lo habría hecho, era imposible obviar sus colores de pelo).
De regreso los indigentes ya no estaban, pero si el televisor completamente destrozado

Be there

2009-08-07T03:40:00.001-05:00

UNKLE : Be There
Acabo de descubrir que la idea de este videoclip viene de una muy buena película de Hammer Film, Captain Kronos Vampire Hunter